MY DAMN BLOG

CAMBIO DE DIRECCIÓN

2009-02-22T21:05:00.002-02:00

A partir de ahora, este blog cambia de dirección:

http://manuchatlani.wordpress.com

CAMBIO DE DIRECCIÓN

2008-07-16T21:42:00.005-03:00

Estimados(as), a partir de este momento el sitio cambia de dirección.
La nueva dirección es:

http://mchatlani.wordpress.com

NBA: Kobe y sus 49 puntos

2008-04-27T17:59:00.002-03:00

Es Kobe. Sin lugar a duda el mejor jugador de la liga. Hace unos días, en el marco del segundo partido de la serie contra los Denver Nuggets, anotó 49 puntos. Casi sin esfuerzo. Con 19 puntos en menos de 5 minutos. A mi juicio, la votación por el jugador más valioso de la temporada (MVP) debería salir entre Kobe y C.Paul, la joven figura de los Hornets. A pesar de detestar a los Lakers, debo decir que mi voto, esta temporada, va para el señor Kobe Bryant. Les dejo las imágenes de esa electrizante perfomance...

Lucifer con barba*

2008-04-23T19:00:00.002-03:00

Todo se ve en blanco y negro.

Hago un movimiento rápido con el encendedor, un trago fuerte de vodka y la noche se vuelve a iluminar. Voy por otra botella. Una más. Qué diablos. Perdí la cuenta pero quiero nacer de nuevo. Soy un maldito desalmado atrapado en un bar de mala muerte. Soy lucifer con barba. Soy tu peor pesadilla. Soy inmortal. Prepárate para experimentar dolor…

Me levanto de la barra. Todo tambalea. Otra botella cae en mi mano. Magia pura. Camino y reboto contra un espejo. Me veo a los ojos y río. Un estúpido bastardo. Un desalmado. Me dirijo a su mesa y el tiempo se detiene. Lo había pensado mucho. Desde que la vi entrar. Las luces neones parecen no brillar más. Estoy en una película. En mi película. Todo es más divertido ahora. ¿Soy el héroe, no? Su cabello rojizo brilla más que de costumbre. ¿O será el maldito neón? Tomo otro gran sorbo. Trago con dificultad y pateo la mesa. Los vasos caen y el ruido interrumpe todo. Al menos en mi cabeza. Siento que todos me miran. Que todo ocurre en cámara ultra lenta. Que los mozos ya no caminan, las viejas no alegan, las perras se retiran de la barra y el dueño del local es interrumpido con un “tenemos problemas” en su privado… Pero no se escucha nada. Absolutamente nada. Me siento y la miro a los ojos. Su pololo la mira a ella y luego a mí, consternado.

Despierto.

Oscuridad total

No sé donde estoy. Lo juro. Son como las 2 de la mañana de un día de la semana. No sé cual. Huelo a licor, a topless, a tabaco puro. Estoy encima de una bolsa negra, fétida, con líquidos malolientes que perforan la piel. Está todo oscuro, no me puedo mover. Estoy en un espacio de 2 x 2, con un olor que me oprime las tripas lentamente.

Grito.

Reina el silencio.

Grito más fuerte y siento las primeras arcadas.

Nada.

Siento pasos…

“Hola”, dice una voz.

-quién es, pregunto con miedo.

-tu consciencia

-¿Es esto un sueño?

-Soy tu maldita consciencia. No sabes lo que hiciste. Nunca lo sabes. Yo te lo diré. Acércate un poco, quiero que recuerdes…

Pero yo no quiero recordar. Nada. Cierro los ojos con fuerza. Pero las imágenes son demasiado claras. Veo la luz, los neones, su voz ahogada en llanto. Aprieto los puños y doy golpes contra la puerta. Veo el vaso reventado en el cráneo de su novio oficial, del que la embarazó, del que juré vengarme algún día. Sigo golpeando la puerta. La sangre cae en la mesa y de pronto no veo nada más.

A lo lejos se escucha una sirena.

* Texto elaborado para el taller “Escribir con Pasión” de Francisco Mouat

Publicidad: Nike y Kobe

2008-04-19T18:10:00.001-03:00

Nike y su camino menos elaborado: Kobe Bryant, de los Lakers, salta un Aston Martin. Bien logrado, no?

Publicidad: Telecom

2008-04-19T18:03:00.002-03:00

Otra excelente pieza televisiva...

Publicidad: Nike y Air Jordan

2008-04-19T17:57:00.002-03:00

Este es el último comercial de Nike sobre Air Jordan. Una joya.

NBA: mejores jugadas...

2008-04-05T18:12:00.001-03:00

Estas son las mejores jugadas de las últimas dos semanas. Estrictamente para fanáticos. Lo de Kobe (Bryant) ya es de otro planeta.

NBA: The Greatest

2008-03-12T00:40:00.005-02:00

Hoy Espn.com tiene una gran portada en la página dedicada a la NBA: The Greatest, artículo en el que se eligen a los mejores bases de la historia. Después de mostrar el ranking de los elegidos -donde obviamente ganó Jordan con facilidad- hay una galería dedicada aMJ y una descripción de quienes integran la lista en esa posición, con especial mención a Kobe (Bryant) y lo que podría hacer para intentar (ojo, dije intentar) opacar al "aéreo". Adjunto link del artículo y algunos videos del más grande.

Mejores jugadas

Mejores clavadas

NBA: Baron Davis

2008-03-09T22:11:00.002-02:00

En 1999 fue elegido por Charlote Hornets en el tercer lugar del draft de la NBA. En en su tercer año en la liga llegó a promediar 18.1 puntos por partido, 4,3 rebotes y 8,5 asistencias por encuentro. Lo tenía todo, pero a partir de la temporada 2002-2003 empezaron sus problemas físicos. Lesiones. Sus promedios empezaron a caer y ya lo daban por muerto. Pero hace poco más de dos años fue traspasado a los Golden State Warriors. Y en 2007 se desató la locura. Volvió. En gloria y majestad. Y con la llegada de Don Nelson como entrenador, se diseñó una filosofía de juego especial para él y sus compinches. Ahora se trataba de olvidar toda la táctica, la estrategia. Todo era correr, lanzar, clavarla, anotar y someter al rival. Baloncesto 100% callejero. Un juego vertiginoso, sin miedo. Así, con esa filosofía, en la última temporada Davis promedió 20,1 puntos, 4,4 rebotes y 8,1 asistencias. Eso no es todo. En la postemporada, con un estadio vestido de amarillo con la leyenda "we believe" tatuada en cada uno de los veinte mil pechos amarillos que inundaron el estado, Davis lideró la caída del favorito al título, los Dallas Mavericks, protagonizando la clavada del año (es la jugada número uno del video que os dejo). Así, sin más, a los que no siguen la liga, les presento al señor BARON DAVIS, con un video que muestra sus mejores jugadas del año pasado. Enjoy.

Receta para un fin de semana extraño

2008-03-09T21:51:00.003-02:00

Correr en medio de una tormenta eléctrica. Tomarse dos ricas "Grolsch Ambar" y una "1698". Visitar el Phone Box Pub y el Yellow Bar en una misma noche. Jugar winning eleven en la xbox sin apuro. Ver "Sympathy for Mr. Vengeance" y "El Perfume" y empezar "Eeastern promises". Sumergirse en una ronda de martinis y no ahogarse en el intento. Dormir mucho y descansar hasta que dé hipo. Comerse una hamburguesa en el Kika. Leer diarios y a Bryce Echeñique sin apuro. Degustar un café en Starbucks. Saber que pasó un fin de semana más, que nada importa tanto y que hay que seguir disfrutando cada segundo de esta puta vida.

NBA; mejores jugadas de la semana...

2008-03-09T01:10:00.000-02:00

1 video y 3 canciones para hoy

2008-02-24T15:27:00.003-02:00

NBA: Superman Dunk

2008-02-19T00:40:00.001-02:00

Por si no lo vieron. Sucedió el sábado. Pleno weekend de las estrellas en la NBA. Dwight Howard sacó una capa y ensayó una clavada a lo Superman. Ojo con la reacción del comentarista y del público. Enjoy.

Cine: Indiana Jones (sinopsis de la nueva película)

2008-02-17T11:22:00.001-02:00

Promete, no?

NBA: época de cambios

2008-02-08T13:09:00.001-02:00

Volvió a suceder. Antes de la fecha tope para los cambios de equipo, Los Angeles Lakers y los Suns de Phoenix dieron sendos batatazos, aunque en direcciones, aparentemente, opuestas. Mientras los Lakers de Kobe, transferencia mediante, obtuvieron los servicios de Paul Gasol desde Memphis, los Suns quieren hipotecar su estilo ofensivo: acaban de transferir a Shawn Marion y Marcus Banks a Miami, a cambio del "Diesel", sí, de Shaquille O'Neal, quien está a punto de cumplir 36 y vive su peor temporada en años. Steve Kerr, GM de Phoenix, fue claro: "si resulta seré un genio, si no, un moron (tarado)". Sólo el tiempo lo dirá. Por ahora, les dejo una interesante columna de Chad Ford sobre el tema. Y como bonus track, un video con las mejores jugadas de Shaq o, como le gusta autodenominarse, The Most Dominant Player Ever (sic).

NBA; mejores jugadas de la semana

2008-02-08T12:55:00.000-02:00

Películas vistas en los últimos días

2008-02-05T22:02:00.000-02:00

Death at a Funeral
Comedia negra dirigida por Frank Oz ("Bowfinger"). Durante los oficios fúnebres del patriarca de la familia, se producen diversas situaciones divertidas, ácidas y reveladoras. Comedia de enredos sin grandes pretensiones. Entretenida.

Hot Fuzz
Parodia británica a las cintas de acción norteamericanas tipo "Arma Mortal". Entretiene aunque la última media hora es absolutamente prescindible. Dirige Edgar Wright (director de una de las sinopsis falsas en "Grindhouse").

Alta Fidelidad
Tras volver a ver esta joyita de Stephen Frears, queda claro que un buen guión (basado en un libro de Nick Hornby) puede ser genial para crear algo inolvidable.

Shooter
Antoine Fuqua ("Día de Entrenamiento") pierde fuerza y la poca potencia visual que tenía en una película deslavada de acción y suspenso en la que un sniper se ve involucrado en un complot político. La fotografía de Peter Menziez ("Duro de Matar 3") le da un poquito de onda. Para ver un viernes en la noche, tras armarse de paciencia.

Ratatouille
La nueva aventura de Pixar nuevamente soprende con su animación gráfica. Si bien la historia de una rata-chef en París pierde sorpresa a medida que transcurre el filme, la majestuosidad visual de las animaciones, sumada a algunos gags y desarrollo de peronajes personajes de la película -destaca el crítico gastronómico- la rescatan del tedio. Entretenida. Ojo con la secuencia en que el
crítico en cuestión prueba el plato elaborado por la rata. Dirigen Brad Bird ("Los increíbles") y Jan Pinkava ("Toy Story 2").

Los Cuatro Fantásticos y Silver Surfer
Sólo una mala película para matar un trasnoche. Para pestañear con un poco de pepsi y algo para el bajón de hambre.

Cine: Cashback

2008-02-05T21:52:00.000-02:00

"I wanted to freeze time. I wanted to savor that
moment, to live in that moment for a week. But I couldn't stop it, only slow it. And before I knew it, she was gone. After the door closed I felt like the last person on Earth".
- Ben Willis, Cashback

Comedia inglesa sobre la vida de un aburrido adolescente quien, tras una decepción amorosa, no puede volver a dormir. Por eso decide trabajar turnos nocturnos en un supermercado. Con un estilo visual que llama la atención y una idea sobre el valor del tiempo interesante (el protagonista simula congelar las manecillas del reloj para deleitarse con la belleza que lo rodea), el filme dirigido por Sean Ellis es un verdadero descubrimiento. Nota: obtuvo un premio en el festival de cine de San Sebastián.

NBA: Kemp

2008-01-30T13:14:00.000-02:00

¿Se acuerdan de Shawn Kemp? Delantero de poder de los Sonics en la década de los noventa. Pasó de la secundaria a la NBA y fue un verdadero ídolo a la hora de volcarla sobre rivales. Les dejo sus mejores volcadas.

NBA: Turkoglu salva el honor

2008-01-28T14:50:00.000-02:00

Sucedió anoche. Los casi invencibles Celtics visitando a Orlando. Partido empatado a 93. Segundos restantes en el reloj. Hedo Turkoglu toma el balón e intenta penetrar. La defensa se cierra. Casi no queda tiempo. Y de repente el delantero decide lanzar un triple extraño, casi sin balance, muy lejos de la línea que marca el área de los bombazos. Y chas. Adentro. 96-93 ganan los magic. Será una las juegadas del año, disfruten.

Guía: películas vistas recientemente

2008-01-27T07:25:00.000-02:00

Equilibrium: Película futurista en el que Cristian Bale -antes de ponerse el traje para encarnar a Batman en "Batman Inicia"- debe enfrentarse a una dictadura que busca combatir los sentimientos. Una mezcla entre "Matrix" y "V for Vendetta". Dirige Kurt Wimmer.
Entretenida.

El Tiempo: Última joya del director coreano Kim Ki-duk ("Hierro 3"). El filme, con un uso magistral del encuadre, la fotografía y los colores, aborda temas como el destino, el control del tiempo y el amor de pareja hoy.
Imperdible.

Lucky You: La historia de un empedernido jugador de póker, su vida, su obsesión y su destino, muy bien narrada por Curtis Hanson ("LA Confidential", "8 Mile"). Protagonizan Eric Bana y la siempre adorable Drew Barrymore.
Interesante.

Una Mujer de Lujo (Hors de Prix): Audrey Tautou logra romper el encasillamiento como "Amelie". Ahora nos deslumbra como una atractiva mujer que roba corazones de ancianos con billeteras sin fondo. Comedia romántica que vuelve al cine de los 50 con un ritmo y un humor a base de timming y situaciones ocurrentes.
Buena.

Friends with Money: Jennifer Aniston brilla como una ex profesora que se dedica a labores domésticas en esta mezcla de drama y comedia negra. Sin ningún atractivo visual -abunda el plano medio- es la clásica película del cable que te puede enganchar.
Regular/interesante.

Hitman: La llegada del popular videojuego de un asesino despiadado a la pantalla prometía algo. Al final, la decepción es tremenda. Con una puesta en escena que mezcla el videoclip con planos medios sin sentido, actuaciones maqueteadas y acción digna de Cartoon Network.
Muy Mala.
Nota: los fánaticos del juego deben abstenerse de verla, sólo se llevarán uan decepción.

Cuento: Miedo en el Bar

2008-01-26T02:32:00.000-02:00

Viernes en la noche. El calor es intenso y la sed insaciable. Bueno, casi. Salgo de casa con rumbo desconocido. Un jeans gastado, una polera negra, un par de zapatillas converse y un billete de cinco mil en el bolsillo derecho. También llevo una cerveza helada. Es todo. No necesito más. Recorro un par de cuadras y estoy en medio de Providencia. Deambulo de bar en bar, sin entrar, admirando las fachadas, la multitud, las posibilidades. Me canso de vagar. Boto la cerveza en un basurero y elijo uno al azar. Entro.

La barra de neón rojo está llena. Algo extraño, son sólo las siete de la tarde. De pronto me doy cuenta de un detalle particular. Conozco a cada una de las personas que están sentadas en la barra. Miro a la derecha y me percato de que también conozco a todas las personas atiborradas en las mesas. Siento que les he hecho daño a todos. Están la Maca con su hermana Javiera, el pequeño hijo del vecino de cinco años a quien le aplasté un juguete con el auto, la tía del jardín a quien agredí cuando infante, el dueño del almacén de mi barrio a quien una vez, producto de la ira, le arrojé un tarro de tomate por la cabeza acusándolo de "ladrón y sinvergüenza" (claramente la cerveza a $1.200 la lata era para cometer tal desagravio), todas las ex pololas, andantes y parejas, algunos primos cercanos, otros no tanto, en fin. Están todos. Todos sentados y alineados, mirándome, en silencio, mientras la música de fondo -algo de Naughty by Nature- empezaba a perder fuerza. Amagué escapar pero el encargado de seguridad, un afro americano gigante e idéntico a Mutombo, el pívot de la NBA, se paró frente a la puerta ensayando una mirada bastante desafiante.

-Queremos hablar contigo- dijo Javiera desde el taburete negro en el que descansaba.
-...
-Vamos, sabes que hace tiempo queríamos hacer esto, esta maldita intervención- disparó su hermana.

No debo resistirme. No puedo. Mal que mal, no puede ser tan grave, aunque no logro recordar de qué maldita intervención me hablan.

-Bueno, escucho- dije con un tono tranquilo mientras me dirigía hacia los comensales alias interventores.

-Te has convertido en un verdadero hijo de puta. Has cambiado con los años. A todos nos has hecho daño. Mucho daño- arranca la Maca, sin delicadeza, mientras dos hilitos de agua marcaban sus dulces mejillas. -Te gusta crear dolor. Te gusta reírte del resto. Eres un hijo de puta. Eso eres, un hijo de puta- sentenció mientras lloraba en forma desconsolada.

-Eres un ladrón- dijo Mickey Mouse. Sí, Mickey, sentado y forrado en Armani, se levantó del taburete y acusó a viva voz: recuerdas tu viaje a Disney, imbécil, cuando te reíste de los trabajadores que permiten que la ilusión florezca en el corazón de miles de niños, cuándo te reíste de mi imperio.

Ahora empiezo a comprender. Algo raro sucede. O la cerveza que bebí camino a Providencia tenía un pedazo de peoyte o estaba muy drogado o simplemente se trata estar en medio de un sueño bizarro del cual es preciso despertar. Intento pellizcarme el brazo izquierdo para ver si logro abrir los ojos pero siento el dolor. "Despierta, despierta", grito con fuerza. Sólo escucho como muere el eco de mi voz mientras retumba en cámara lenta en el local.

De pronto, al elegante ratón se le sumaron superhéroes, personajes de televisión -creo haber visto a Mario Baracus de Los Magníficos- e incluso personas que estoy seguro ya fallecieron.

Todos se levantaron como si se tratara de un escuadrón militar e iniciaron un lento andar hacia mí, mientras sonreían.

"Es un hijo de puta, es un hijo de puta, es un hijo de puta..." repiten todos en coro, al unísono, mientras se acercaban cada vez más.

Trato de gritar y no tengo voz. Tampoco me puedo mover. Mis pies se hunden lentamente en una especie de líquido morado muy similar a la mazamorra, ese postre peruano espeso y dulzón.

-No he hecho nada, lo juro, soy inocente- intento defenderme.

Veo un arma plateada, una colt automática de cuarenta y cinco milímetros. Veo el cañón en mi cabeza. No logro identificar al posible criminal. Es el final. Cierro los ojos con fuerza y pienso en despertar.

Alcanzo a escuchar el disparo mientras hago el último intento por escapar de la pesadilla...

Recuerdo la luz blanca que quemaba mis pupilas, el silencio y el olor a limpieza, mientras una morena de ojos negros azabache buscaba el oxígeno y me dijo que me calmara, indicándome que respirara.

-Fue sólo un sueño- dijo cariñosamente mientras me secaba el sudor. -Estás bien, seguramente la anestesia te hizo delirar, pero no te preocupes, está todo bien. Eso sí, dijo, todos tus amigos… los que te acompañaban en el bus no tuvieron la misma suerte.

Cine: Sinopsis de "Meteoro"

2008-01-25T15:24:00.000-02:00

Disfruten...

Hora de reír

2008-01-25T06:13:00.000-02:00

Hora de reír, idealmente a carcajadas. Algunos videos de Seinfeld, Chris Rock, Will Farell y el mítico "Medio Mundo".

MEDIO MUNDO

SEINFELD (en vivo)

SEINFELD (capítulo sobre "Festivus")

WILL FERRELL (como G.Bush)

CHRIS ROCK y la policía

Cine: "El Tiempo"

2008-01-24T02:18:00.000-02:00

En su última creación, el director coreano Kim Ki-duk ("Hierro 3", "Primavera, Verano, Otoño, Invierno y otra vez primavera") vuelve a encandilar. El filme narra la historia de Seh-hee, una bella joven que es feliz gracias a un pololeo de dos años con su amado Ji-woo. Pero de repente, siente dudas sobre los sentimientos de su pareja y decide desaparecer, someterse a una cirugía plástica y volver a su vida como otra persona para probar qué tan real y profundo era ese amor. Con un uso magistral del encuadre, la fotografía y los colores, y utilizando su habitual acompañamiento musical a base a piano, "El Tiempo" aborda, con clase, temas como el destino, el control del tiempo y el amor de pareja hoy. Absolutamente imperdible.

Les dejo la sinopsis:

NBA: Larry vs Magic

2008-01-22T02:23:00.000-02:00

Dos grandes. De verdad. Se enfrentaron en la universidad y en la NBA, durante la década de los ochenta, fueron las estrellas de la liga, disputando finales una y otra vez. Un delantero y un base armador. Un talento de raza blanca con tiros mágicos y triples inimaginables y un virtuoso conductor de orquesta de color, capaz de congelar a la defensa rival con sus pases. Ambos se retiraron. Aquí algunos videos para recordar a quienes fueron los más grandes de la liga, hasta el día en el que apareció un sujeto llamado Mike.

LARRY Y MAGIC

BIRD Y LOS TIROS "MÁGICOS"

LAS ASISTENCIAS DE MAGIC

NBA; lo mejor del 2007

2008-01-20T13:58:00.000-02:00

Les dejo las mejores jugadas de la NBA para el 2007 que nos dejó. Abran bien los ojos, hay cosas realmente INCREIBLES. Salud.

NBA: mejores jugadas últimas dos semanas

2008-01-20T13:45:00.001-02:00

A continuación las mejores jugadas de la NBA de las últimas dos semanas (estrictamente para fanáticos del baloncesto de primer nivel).

Canciones escuchadas hoy

2008-01-20T12:56:00.000-02:00

Cuento: Sus ojos color miel

2008-01-20T12:44:00.000-02:00

Dos cervezas, una botella de Jack Daniels y vuelves al punto donde nada importa. Donde, por minutos, superas la barrera del bien y el mal, y todo el mundo, a tu juicio, se podría ir a la mismísima mierda. Eran sólo las 11 de la noche de un viernes aburrido y estaba profundamente ebrio. Nada que hacer, pensé, mientras veía como ella, con su pelo castaño largo y sus ojos color miel, muy a tono con su piel, olvidó todo y se puso a bailar con otro tipo, mandando todas las posibilidades de aquella noche al carajo. Me miró y reía. Incluso pensé que podría tratarse de un juego enfermizo de celos para provocarme un poco y luego volver, sumisa, a mis pies. Me di media vuelta y fui por otra cerveza. Mal que mal estábamos en una fiesta, un nuevo año y toda esas patrañas de las resoluciones que nadie cumple y los deseos que nadie realmente desea, y yo sólo tenía ganas de olvidar lo poco que recordaba de esa fallida relación esa maldita noche de diciembre.

Entré a la cocina y su hermana menor, Javiera, de 22 o 23 años, no lo recuerdo exactamente, un metro sesenta y nueva y hormonas inyectadas a mansalva, se acercó coquetamente.

-Hola- dijo mientras notaba que su vestido negro de tela suave y escote pronunciado ondulaba con un viento inexistente. Estaba ante una clara invitación a un festejo del nuevo año un tanto agitado.
-Hola- balbuceé, mientras abría el refrigerador.
-Qué haces solito acá... ¿Tai curado?- preguntó con una tímida sonrisa.
-...
-Vamos, sé que viniste por la Maca, sé que todavía hay algo entre ustedes, pero ese algo ya terminó, ¿o no?- susurró.

Cerré la puerta, abrí la cerveza y la miré a los ojos, mientras daba dos pasos hacia adelante hundiendo mi mano en su pequeño y firme trasero, atrayendo su cuerpo hacia mí.

-¿Quieres besarme? ¿De eso se trata todo esto, de tirarte al amor de tu hermana?- pregunté Ella se sonrojó, se tiró a mis brazos y me dio uno de aquellos besos húmedos que terminan por matarte.

-Quiero confesarte algo. Siempre me gustaste. Siempre. Hoy estás ebrio. Yo también. Hoy todo da lo mismo. Hazme gozar como la hiciste gozar a ella, por favor...-susurró en mi oído, mientras su mano derecha se deslizaba y recorría mis pantalones.

Mientras me daba cuenta que las paredes de concreto en esa casa habían dejado escapar algunos sonidos en las noches, dejé la cerveza en la mesa de la cocina.

-Olvídalo- dije y, acto seguido, intenté apartarla.
-¿No te caliento lo suficiente?- preguntó, mientras rozaba sus senos contra mi pecho.

Que diablos, pensé. La empujé contra el refrigerador y la besé, mientras tocaba sus piernas, su cuerpo. A lo largo de la relación con la Maca, siempre había pensado que su hermanita era una verdadera perra, capaz de gemir como nadie en este planeta. La conduje a los tropezones al cuarto de planchado. Al cabo de 30 minutos intentando, infructuosamente, ahogar sus gemidos contra la pared, mientras el sudor recorría su tierno cuerpo, decidí dejarla durmiendo y regresar a la fiesta. Eso sí, antes tuve que volver a buscar una cerveza ya que la que había dejado en la mesa ya no estaba lo suficientemente helada.

Cuando volví al salón me di cuenta de que estaban todos borrados, idos, en otra dimensión. Lo que no comprendía es que para todos el único ido era yo. Una pareja se besaba en medio del sofá de cuero blanco en el medio de la sala. Al fondo, una bella joven, de unos 25 años, lloraba desconsoladamente. Debe haber terminado con su pololo, pensé. Busqué a la Maca con la mirada y la encontré al fondo de la sala, frente al ventanal que daba al patio y a la piscina iluminada. Contemplaba el cielo con la mirada absolutamente perdida. Me acerqué lentamente.

-¿Lo pasaste bien?- disparé irónicamente.
-No quiero hablar. Sé que la cagué. La cagué heavy. No sé qué me pasó... sé que no estamos en nada, que estamos en pleno "break", que podíamos volver, pero algo me pasó.

Le acaricié la espalda suavemente y le di un beso de despedida en el cuello.

-No te preocupes, ya tendremos oportunidad de conversar- mentí, y mientras ella observaba el horizonte, enfilé hacia la puerta que da a la calle. De pronto sentí una brisa helada y extraña y noté que empezaba a amanecer.

FWD

2008-01-10T19:38:00.000-02:00

El humor de Dogor a veces sorprende. Con este post (ojo con los tags) me reí un rato. Disfruten.

Algunas canciones para el 01-01-2008

2008-01-01T02:53:00.000-02:00

Cine: Estrenos que vienen

2007-12-31T19:24:00.000-02:00

Se viene el 2008 y con el nuevo año la maquinaria de Hollywood prepara una avalancha de estrenos. En medio de todo ese cine comercial con olor a plástico y a trabajo de dudoso trabajo cinéfilo, rescato, además de Be Kind Rewind (ver post), las entregas de dos héroes queridos por la platea: The Dark Knight la nueva entrega de Batman a cargo de Cristopher Nolan, y al viejo y querido Indy en la cuarta parte de Indiana Jones (Indiana Jones and the City of Gods), proyecto a cargo de Lucas y Spielberg.

Por si eso fuera poco ahora se preestrena en uno de los festivales de cine de Santiago lo nuevo de Wes Anderson (The Darjeeling Limited).

Otros títulos que vienen son:
La nueva locura de Stallone: John Rambo.
Iron Man, con Robert Downey Jr. como el superhéroe metálico, There Will Be Blood (lo último de Paul Thomas Anderson), Revolver (de Guy Ritchie), y la última tontera de Will Ferrell: Semi Pro, donde se ríe del basketball.

Adjunto las distintas sinopsis. Feliz año a todos.

The Dark Knight

Indiana Jones and the City of Gods

The Darjeeling Limited

John Rambo

Iron Man

There will be blood

Revolver

Semi Pro

Be Kind Rewind, la última locura de M.Gondry

2007-12-28T17:15:00.000-03:00

La última locura de MIchel Gondry promete. Después de haber entrado en las cabezas, el destino y alma de dos personas unidas por el destino (“Eternal Sunshine of the Spotless Mind”), y del mundo de los sueños y sus complicaciones en la vida real (“La ciencia del sueño”), ahora apunta al mundo del cine. Su nueva película, “Be Kind Rewind”, trata sobre un videoclub en el que, por un accidente, se borran todas las películas por lo que sus dependientes deciden apostar todo a grabar sus propias versiones de los filmes. Se anticipan carcajadas al ver imágenes a parodias de “Ghostbusters”, “Rocky”, “Robocop” e incluso “Driving Miss Daisy”. Se estrena a fines de enero en Estados Unidos y les dejo la sinopsis.

Trágico Destino

2007-12-26T01:00:00.000-03:00

En 2002 el paso a la final de liga para los Kings de Sacramento quedó sentenciado por un triple encestado por un jugador de Los Angeles Lakers en el último segundo del cuarto partido. Un año después, la estrella del equipo, en otra serie decisiva, sufrió una lesión grave en la rodilla en pleno partido, esta vez ante Dallas y, a partir de ahí, el equipo nunca más se acercaría a una final de liga. Ese sería "el cierre de la ventana de la oportunidad" como lo sentenció, sin adjetivos, la prensa deportiva norteamericana.

El 20 de julio de 1973 Bruce Lee falleció por causas extrañas. El astro del cine oriental se encontraba en su departamento y ante un dolor de cabeza terrible tomó un analgésico proporcinado por una amiga. Luego vendría lo inexplicable. La inconsciencia y un coma que derivó en su muerte. Veinte años después su hijo, Brandon Lee, falleció a los 28 años a causa de un accidente en medio de la filmación de "El Cuervo". Las circunstancias fueron más que extrañas: un arma supuestamente de fogueo disparó una bala de verdad en pleno set.

A comienzos de los ochenta en la India el hermano de mi madre acudió a una especie de santón quien le leyó la mano y su futuro. Dentro de sus vaticinios, le dijo que haría fortuna en los negocios, que compraría muchos autos y que, en un par de años, fallecería en un trágico accidente automovilístico. El no hizo caso, como tampoco su hermano pequeño, quien presenció y relató este hecho. Misteriosamente, años después, y después de adquirir varios autos, falleció en un accidente en Iquique. Lo curioso es que fue el único que perdió la vida. Todos sus compañeros de ruta salieron prácticamente ilesos.

Sigo.

Hace un par de días hubo un choque en Avenida Las Condes. Primero fueron dos vehículos. De uno se bajó Javiera Coloma junto a sus cinco amigas para ver lo que había sucedido y la magnitud del daño de la colisión (en el otro auto se encontraba Francisca Calderón). Nada, realmente nada explica que haya venido un tercer auto y que haya impactado el auto de las jóvenes y pasado a llevar a Javiera, quien hoy aún se mantiene en un coma inducido y se especula con posibles daños neurológicos.

Cuatro historias no relacionadas.

Algunos piensan en las casualidades y en las, en estos casos, trágicas coincidencias. En lo extraño que puede ser que, por ejemplo, dos conocidos que no se suelen ver nunca en una ciudad como Santiago se encuentren de sopetón y en forma "mágica" en la fila de un mini market a miles de kilómetros, en una pequeña isla caribeña. Yo no soy de aquellos. Me rehúso a creer en las coincidencias. Al contrario, creo, equivocadamente o no, en el destino. En que las cosas pasan por algo. En que hay algunos caminos que si bien se pueden torcer levemente, no se puede alterar de gran forma el rumbo. Así, la vida te puede presentar notables victorias o trágicas derrotas, ambas escritas con anterioridad.

Hoy pienso en esas cuatro historias. Pienso en que si el manotazo desesperado de Vlade Divac no hubiera terminado en las manos de Robert Horry -apodado "Big Shot Bob"- quien por alguna razón estaba estacionado detrás de la línea de tres puntos o si, al año siguiente, Webber no se hubiera lesionado de la nada (un giro y sintió un sonido en la rodilla), Sacramento luciría una corona. Pienso en las muertes de Bruce y Brandon Lee y que, si no hubiera tantas circunstancias extrañas rodeando ambos fallecimientos, quizás hubieran podido filmar películas juntos, compartiendo el éxito en Hollywood. Pienso en las advertencias del santón hindú y en ese vaticinio trágico. Pero más que nada, pienso es en Javiera, en como el destino la está enfrentando ante tremendo obstáculo. Desde aquí espero que el destino tenga deparado un mejor porvenir, uno más feliz, para ella y los suyos.

Los extraños viajes del Capitán MAWAT

2007-12-17T11:54:00.001-03:00

Todos los lunes a las siete de la tarde. Era una rutina sagrada. A esa hora, puntualmente, el Capitán MAWAT sonreía, esperaba unos minutos y daba la orden. La tripulación, sentada al más puro estilo Star Trek, pero mirándose a los ojos, se concentraba, y la nave, camuflada como un café en la comuna de Providencia, despegaba en medio del taco rumbo a lugares desconocidos por el mortal común. Eso sí, a diferencia del Enterprise, no había comestibles abordo y no existía una escala de rangos. Una tropa de cabos rasos, preparados para la humillación pública en cada una de las misiones, eso éramos.

Recuerdo los viajes a los universos "borgianos", "chejovianos" y "carverianos", entre otros. Siempre acompañados por la tropa fiel aunque poco propensa al festejo, la fiesta y el reventón, a espaldas del capitán de origen escocés.

Hubo tanto viaje galáctico que empezaron algunos problemas y parece que Scotty dormía en los turnos y así tuvimos polizontes de otros mundos que se ocultaban sin miedo y, al tocar tierra, salían de un cuarto enclavado al fondo de la sala de mandos. Eso sí, nadie le daba mayor importancia, porque los marcianos en Chile siempre pasan desapercibidos. El capitán solía sonreír, confundido.

La tripulación era única en su especie. De partida, no tomaban ni en vísperas de año nuevo. Recuerdo al Chocolatero, quien solía obsequiar golosinas en la nave para luego incrementar sus ventas en tierra firme, siempre consciente de que era negocio redondo pues no había comida abordo. También estaban Pigú –responsable de llevar el registro de notas para luego sacar a relucir los méritos de MAWAT ante la prensa local, pues no se nos permitía tomar fotos ni rescatar pruebas de los mundos visitados. No puedo olvidar a Gabriela, una comandante con la voz carrasposa y dulce, similar a la de la madre de un ex ministro; al mítico Señor Spock, quien, según dicen, era un agente secreto al interior de una misteriosa editorial, y un par de preciosuras con rostro angelical pero que nunca decían palabra y varias señoras que, según me confidenciaron, idolatraban secretamente a MAWAT y no dudaban en seguirlo hasta el confín del universo si era necesario, claro, siempre y cuando el viaje terminara tempranito, porque a pesar del verano, al bajarse de la nave se sentía la brisa gélida del planeta gobernado por Bachelet.

Lo malo es que nunca hubo dinero. Ni premios. Ni nada. De hecho, algunos comentan que la situación era extraña. Algunos compañeros de viaje hasta el día de hoy juran que MAWAT los extorsionaba brutalmente y si bien no había sueldo ni botín en los viajes, debían pagar en forma religiosa y mensual para tener el privilegio de ver al Sr. Spock y sus secuaces. Desvarío. Durante alguno de los viajes hubo un intento de sabotaje pero que no pasó a mayores aunque parece que hubo más de algún balazo.

Planeta Tierra , 17 de diciembre de 2007

Texto elaborado para el cierre del taller de Francisco Mouat.

Relato: Una obsesión

2007-12-12T18:42:00.000-03:00

Una obsesión. Una idea que nos consume, cada segundo, cada minuto, cada hora, cada maldito día de esto que llamamos vida. Ser un escritor maldito o, al menos, un maldito escritor. Se trata de eso. De nada más.

Mientras busco la voz interna –quién diablos sabe dónde se metió- me amparo en los pensamientos de los grandes. De quienes dominaron el mundo de las letras, sometiendo a los críticos a sus pies. Bueno, también a bien dotadas y deseosas jovencitas.

Hablo de Bukowski, Carver, Hemingway. De los hijos de puta cuyos textos aún nos enloquecen.

Lo primero, pienso, sería renunciar a todo. A absolutamente todo. A mandar al mundo y a todos sus pobladores a que les den por el culo. Eso es. Bebo un corto de mi petaca plateada que me alguien, cuyo nombre olvido, me regaló cuando cumplí treinta años, eso quiere decir, hace exactamente cuatro años. Entro en la oficina de mi jefa, una protuberante rubia de 32 años, con el pelo en los hombros y una mirada felina, absolutamente enloquecedora. Tomo aire y la miro directamente los ojos…

-Me voy- digo sin más.
Ella me mira, callada, dubitativa.
-Ok, puedes irte temprano hoy, pero te quiero mañana a las nueve AM- me dice con una sonrisa de plástico.

Su cabello rubio brilla ante el rayo de sol que se cuela por una de las persianas de la oficina ubicada en el piso más alto del Marriott. No dejo de fijarme en su pronunciado escote, invitando al placer.

-No has entendido- arranco con un tono calmo. –Me voy y no vuelvo más. Esta es mi renuncia- y le entrego la carta que preparé rápidamente, antes de salir de casa.

Mientras ella lo observa con estupor, aprovecho a mirarle el escote fijamente y a sonreír con esa mirada a lo Jack Nicholson en El Resplandor.

Intenta levantarse y la tomo de los hombres, empujándola contra el asiento, donde cae, asombrada y con una mirada que refleja algún grado de excitación. Refriego mi pantalón muy cerca de su dulce boca –que apostaría sigue siendo virgen- a sólo centímetros de esos labios bañados alguna vez con silicona y que hoy arrojan un brillo especial, y asumo una postura fanfarrona.

-¿Es lo que siempre has querido, no?- pregunto.

Escucho un tímido sí.

Entonces tomo un papel y anoto el teléfono de mi casa y lo dejo en medio de sus piernas entreabiertas, me doy media vuelta y me largo.

-Me llamarás- digo antes de irme.

Okey. Primer paso listo. Ahora viene lo difícil. Entrar en un mundo donde abunde la mala vida, el whisky, los cigarros, las perras sin redención y mucha, mucha literatura.

Llego a mi departamento, en un décimo piso, enclavado en las cercanías del Parque Forestal. Un chiquero. Un lugar digno para que nazca un novel escritor, pienso. Un lugar para beber como cosaco y no pensar en nada ni nadie más.

Acto seguido voy a la cocina. Abro el estante de madera vieja, casi podrida, y saco una botella de Jack Daniels. Dos hielos en un vaso largo, cuatro dedos del dorado líquido.

Repito el procedimiento. Una y otra vez.

De repente, al quinto whisky, cuando noto que el piso se empieza a mover, miro la máquina de escribir, sonrío y me acerco lentamente.

Coloco un par de hojas arrugadas, enciendo un cigarrillo y miro hacia la ciudad, justo cuando empieza a sonar el teléfono.

* Relato elaborado para el taller de Francisco Mouat.

Vengando a Ishimuro parte IV

2007-12-06T22:05:00.000-03:00

El golpe fue tremendo. Reboté contra un verdadero gigante en medio del pasillo. Mientras caía y me agarraba la rodilla de dolor, levanté la vista y supe inmediatamente quien era. Bueno, todo el colegio lo sabía. Era Sánchez. El loco Sánchez. Tenía 13 años y cursaba sexto grado, tras repetir el curso los dos últimos años. Claramente era el único niño que no le temía a Jiménez y compañía. El problema era que no le temía a nadie y su palabra equivalía a la ley. Claro que no hablaba mucho y menos peleaba, porque estaba concentrado en comer –las papas fritas asomaban siempre de su mochila, siempre- y estudiar para poder pasar de curso. Corría el fuerte rumor de que si esta vez no pasaba, lo cambiarían a un colegio de niñas, producto de una decisión algo drástica de su padre, gerente general de una empresa fabricante de golosinas que tuvo una fuerte educación militar.

-Perdón- dijo amablemente…
-ayúdame, ese niño me quiere matar-dije mientras apuntaba al albino y trataba de no temblar.

El albino, al contemplar la escena intentó frenar su alocada carrera.

-por qué debo ayudarte- preguntó el loco.
-porque te puedo ayudar a pasar de curso, soy un verdadero genio- mentí.

El albino no supo lo que pasó. Creo que demoró más de 30 minutos en despertar. El golpe fue seco, en la mandíbula, casi sin asco. Vi dos dientes volar y al albino desplomarse como un saco de arena. Knock out. Que alguien le cuente. 1,2,3,4… Nada. El albino inconsciente.

Sánchez me miraba como si hubiera encontrado su salvación, su redentor. Alguien que haría el milagro: lograr que un burro de 120 kilos entendiera algo de álgebra y pasara el curso. Al menos el pensaba que había encontrado a su mesías. Se equivocaba. Pero, hasta que durase la ilusión, tenía un aliado, pero un aliado que no dudaría en asesinarme si terminaba en enero empacando sus juguetes para dirigirse al internado de niñas.

Vengando a Ishimuro PARTE III

2007-11-25T13:23:00.000-03:00

Ese día fue la primera vez en la vida que no quería que corriese el tiempo. Quería quedarme en la escuela, en la sala de clases, en mi refugio. Cada movimiento del segundero en el reloj blanco y viejo colgado sobre el pizarrón en nuestra clase me daba nauseas. El tiempo parecía correr más rápido. De verdad quería concentrarme en la clase de matemáticas o la de historia. Era simplemente imposible.

A lo largo de cada clase y mientras Josefa, nuestra pelirroja profesora –para muchos el primer amor de la infancia- se acomodaba sus anteojos rojizos con ese tic tan particular de ella, el albino me miraba de reojo. Al comienzo traté de no prestar cuidado. Luego, cuando le pasó un papelito al negro Jiménez y a éste se le iluminó su morocha cara con una endiablada sonrisa que mostraba su diente de conejo con una mancha negra, empecé a sentirme mal, muy mal.

Sentí, lo juro, que un murciélago batía sus alas en mis tripas. Era una sensación repugnante. De hecho, mientras imaginaba al pajarraco agitar sus extremidades contra la boca de mi estómago, sentía que vomitaría ahí mismo. Eran los nervios. Creo que en ese momento sentí estrés escolar de verdad, enfermedad que en esa época no era tan comentada como ahora, aunque siempre el papá de Ishimuro solía refunfuñar sobre el maldito sushi, los malditos clientes y los americanos estúpidos y el estrés que todo eso le producía. Traté de comprar tiempo. Levanté la mano. La profesora me ignoraba. Le gustaba dictar la clase in interrupciones, a su manera. Se acomodaba sus lentes rojizos y su cabello rojizo y sus asomos de canas y hablaba y hablaba sin parar. A sus treinta y tantos era la miss que todos queríamos como una segunda madre. Yo hasta recé a Dios para que sintiera ternura por mí y se ofreciera a llevarme a casa, sano y salvo. Ah, sí, y también pedí que Jiménez y el Albino cayeran muertos producto de una muerte súbita o algo.

La maestra seguía ignorando mi maniobra de distracción, mientras el tiempo, implacable, seguía corriendo. Tic tac, tic tac. Maldito segundero. Faltaban sólo cuatro horas y el recreo parecía distante, esquivo. Carraspeé. Fue mágico. Ella levantó la cabeza y todo el curso giró su cabeza hacia al medio del salón donde figuraba este enclenque individuo escondido tras una serie de papeles y lápices de colores.

-¿Sí?, preguntó ella.

-Puedo ir al baño, pregunté mientras temblaba y, de reojo, chequeaba la reacción de Jiménez y el cojonudo albino.

-Yo también quiero ir, se anticipó el albino, con una sonrisa en su pecoso rostro.

-Sí, vayan, dijo ella.

Demonios. El albino había anticipado el plan. Ishimuro se escondió bajo sus cuadernos y ni siquiera levantó la mirada. No había que ser inteligente para anticipar que la paliza sería Express y ahora o, al menos, una no tan bella sinopsis de lo que me esperaba en 3 horas y cincuenta y ocho minutos.

Me levanté y salí disparado al baño. El albino también. Nuestra profe debe haber pensado en vejigas llenas y mucho jugo en el desayuno.

Corrí con toda mi fuerza hacia la escalera que daba al primer piso, donde estaban los baños de la primaria. Sentía los pasos del albino cada vez más cerca. Necesitaba un plan B. Un escape. Un milagro. Lo que no sabía era que, a treinta segundos de distancia, un milagro de 120 kilos se dirigía hacia mí.

Lea la primera parte.

Lea la segunda parte.

La noche más amarga de Bielsa

2007-11-23T12:36:00.000-03:00

Fue una noche más. Un capítulo en la historia de él. Del “Loco”. Del que camina y deambula, admite errores, se ilusiona e ilusiona, habla, sueña y transpira fútbol. Un noche más de su era. Quizás la más amarga. Esta vez fue un tropezón. No fue su culpa y lo sabe. Pero calla. ¿Qué diablos puede decir? Fueron dos malditos errores defensivos y un cabezazo implacable. Nada más. Sesenta mil suspiros y la ilusión en el suelo. Otra vez. Como siempre, reirá Nelson Bonifacio. Como nunca, pensará Eduardo Guillermo. Es discutible, como todo en la vida, pero el marcador es claro, rotundo, irrefutable: Chile 0, Paraguay 3. El punto negro no fue el resultado. Fue que la gente no entendió nada. Para variar. Se iniciaron los “ole, ole” cuando el equipo nacional tocaba, desconcertado, intentando buscar los caminos ocultos hacia la portería de Justo Villar. Fue el pulgar abajo. El insulto desmedido. El escupo al trabajo y la convicción de un “Loco” y sus caudillos. Sólo el tiempo le dará la razón. Demás está decir que la FE sigue intacta.

La muerte y su ronda

2007-11-19T11:53:00.000-03:00

Algo escribía Francisco Mouat en su última columna de El Sábado:“la Jodida, la Novia Infiel, la Apestosa, la Fregada, la Fría, la Triste es un monstruo de mil cabezas que también se lleva a los libros, las palabras, el lenguaje de los vivos. Frente a la Cruel, lo mejor que nos queda no es combatirla, sino simplemente espantarla mientras descubrimos la manera de que no invada la cancha en la mitad del partido que nos toca jugar”, remata el texto. Y es cierto. Uno juega tranquilo el partido, preocupado de que La Parca se aleje de las inmediaciones del estadio. La concentración está puesta sobre el balón, los amigos, el resultado, la diversión del juego, la vida misma. Pero nada es para siempre. De la nada, vemos esos ojos que parecen un par de rocas, sentimos el aire frío, un llamado telefónico y todo se va a la cresta. El partido se interrumpe. “Tu abuela está grave”, dicen. Basta eso. Los compañeros de equipo se derrumban, cabizbajos, con un llanto desconsolador. Es el fin. El árbitro levanta las manos e interrumpe todo. Ahora la vida, la diversión, los amigos, el balón, todo pasa a segundo plano. Ahora La Parca, fría, risueña, sonríe al borde del campo, orgullosa quizás de que nuevamente te afecta aunque sin tocarte directamente. “Ya le tocará a tus padres”, intuyo que piensa. Maldita. Siempre es lo mismo. Siempre es así. Pero en algún momento el partido, y la vida, deberán continuar. Aunque cueste y no tengamos ganas de seguir defendiendo la igualdad.

Los icebergs de Hollywood (ranking)

2007-11-18T11:39:00.000-03:00

La revista Film Threat acaba de publicar la lista de los 50 personajes más frígidos de Hollywood ("Frigid 50: the coldest people in Hollywood"), es decir, los menos cool, los que supuestamente ya no despiertan ningún interés, los que no calientan a nadie. El primer lugar fue para George Bush. Les dejo los primeros diez lugares y el link al ranking completo.

1. George W. Bush
2. Angelina Jolie
3. Jim Carrey
4. Comedias no asociadas Judd Apatow
5. Owen Wilson
6. Nicole Kidman
7. Hillary Swank
8. Eli Roth
9. Jennifer Lopez
10. Jon Heder

Día de leyendas

2007-11-17T20:13:00.000-03:00

Marcelo Simonetti escribe en La Tercera que las leyendas han muerto. Que por eso, básicamente, mañana podría ser un día sin tanto temor. Quizás tiene razón. Ya no está Obdulio Varela, no habrá un clima de guerra, Recoba es casi una sombra de lo que fue, la celeste no encanta tanto a los aficionados... Pero para los uruguayos sí habrá dos leyendas en cancha. Verán a José Marcelo Salas Melinao en una cancha. Girarán la cabeza y verán a Marcelo, a Bielsa, al “Loco”, sentado en la banca de Chile. Verán a dos grandes en un camino, quizás el último, hacia un mundial. Ojalá bastara con eso para llevarse los tres puntos y pensar en el próximo encuentro, frente a Paraguay en Santiago. Es una pena que no sea así.

Un diálogo afiebrado

2007-11-17T20:07:00.000-03:00

A raíz de este post, notable por lo demás, decidí simular un diálogo, breve, preciso, irreal.

Es una noche de verano. Hay 25 grados. Ella, redonda, curvilínea, se acerca y la conversación fluye.

-Tómame, dice ella, la botella de bourbon.

-No puedo, no estoy enamorado.

-Sólo agárrame, toca mi cuerpo, saca dos hielos y disfruta de este placer.

-Esto no tiene final. Debe terminar, no vamos a ninguna parte.

-Conmigo podrías llegar lejos.

-¿Qué tan lejos?

- He hecho maravillas. He llevado a grandes hombres a la fama. ¿Conoces a Hemingway, a Abel Ferrara, a Clint Eastwood? Todos llegaron lejos gracias a mí.

- Esos son los que no se obsesionaron y sólo triunfaron gracias a su talento. Mataste a muchos en el camino. Los desviaste del camino, de la ruta hacia el éxito.

- Nombra a algunos…

(me cuesta recordar, la resaca es grande)

-…

-No hay ninguno que haya fracasado por mí. Todos lo lograron. Algunos quizás no, pero estuvieron cerca, siempre orgullosos del sabor de mi cuerpo en sus labios.

- Lo pensaré, miento.

Me doy media vuelta y me alejo. Ella mira, triste, abandonada en el bar. Otra noche más en la ciudad de Santiago.

Vengando a Ishimuro PARTE II

2007-11-14T18:08:00.000-03:00

Recuerdo que la luz se colaba por una de las persianas. El rayo de sol iluminaba parte de las sábanas. Apenas podía abrir los ojos. Veía nublado. Alcancé a reconocer que estaba en mi habitación. En la cama alta, pequeña, con un cubrecamas marrón, con la radio en la cabecera y, en frente, la televisión, el ATARI y los otros chiches que me solían acompañar aquellas tardes eternas en el segundo edificio de un viejo edificio de Punta Paitilla. Los moretones en la cara y el golpe en el estómago habían sido brutales. Nunca un vaquero había sido tan humillado. Necesitaba vengarme como sea. “El honor ante todo”, decía mi abuelo.

Mi madre interrumpió la cadena de pensamientos. “Te sientes mejor”, preguntó, mientras se sentaba a un lado de la cama y se preparaba a darme un poco de sopa. Contuve las lágrimas cuando la cuchara tocó mi labio destruido. “Sí”, mentí, mientras tragaba ese grueso caldo de pollo.

Después de la comida, cerró la persiana maltrecha. Volví al mundo de las sombras, del dolor, de la humillación. Al de un niño de seis años que había sido golpeado a vista y paciencia de todos. De estudiantes, curas y profesores. Estaba perdido. Lo único bueno de aquella paliza era que al menos faltaría una semana al colegio. Lo malo, es que la suerte, para Ishimuro y para mí, se había terminado.

Pasé varios días en cama. Lo único que hacía era ver monitos animados violentos. Esos en los que algún motorista japonés de peinado tipo casco al viento, después de ver a sus padres morir, adquiere un robot de lujo y se dedica a ganar batallas mientras aprieta botones como loco invocando rayos de todo tipo. El problema es que nunca me enteraba de qué había que hacer para conseguir un robot de esos. Yo no tenía posibilidades en el colegio. Debía vengarme y no tenía robot ni peinado japonés, sólo una cabellera negra y ondulada, al más puro estilo Jackson Five. Además, si era imprescindible huir, mis piernas tampoco servirían mucho. Debía idear un plan. Un plan que le permitiese a un pendejo enclenque, flaco y soñador poder desquitarse del forajido más temido en toda la primaria.

El poderío del negro Jiménez era infinito. Tanto así que no dudaba en propinarle verdaderas palizas, sin asco, a todos los niños de la primaria, incluidos los de 10 y 11 años. Su mirada ahuyentaba hasta a su propia sombra. Era una bestia que odiaba a los ñoños, los débiles, los inteligentes, los no tanto, los bichos raros y, básicamente, a todos a quienes pudiera moler a golpes. Clamaba por sangre y, ocasionalmente, por los almuerzos y juguetitos de los más chicos, especialmente de aquellos aparatos “made in japan”, como los de Ishimuro.

Ese fin de semana se estrenó en Panamá “La Guerra de las Galaxias”. Que tontera más grande, pensé. Debe ser una guerra muy fome, todos arriba de sus planetas tirándose piedras. No me tinca. “Vamos al cine. Ese será el premio a tu valentía”, se adelantó mi padre. Horas después de salir del cine ubicado en el sector de El Dorado, algo así como Lo Barnechea, me di cuenta de que esa película cambiaría mi vida. Bueno, sólo tenía seis años. Debo buscar y concentrarme en “La Fuerza”. Sólo así podré derrotar al morocho y su amigo albino, pensaba, con los ojos cerrados.

El lunes regresé al colegio. Ya era una leyenda. Todos me miraban y se tapaban la boca. Yo creo que no podían creer lo valiente que había sido. Sentía cientos de manos dirigidas hacia mí con sus dedos índices extendidos. Me temían, creí. Entonces, por qué se ríen... La verdad era más dura: para ellos y ante ellos, era un payaso, un bufón, un vaquero de reparto y no el héroe de la película. De hecho nunca nadie pidió entrevistarme para la revista del colegio.

Mientras me dirigía a las escaleras que dan al segundo piso algo pasó. Vi un cartel. Un destello amarillo en la retina. Súbitamente mis ojos cambiaron de color, mis brazos cayeron al suelo y la saliva hizo un charco en mi boca. Uno de los compañeros que entendía mi calvario trato de despertarme de la hipnosis. El responsable de esa garrotera era un cartel de amarillo furioso colgado en uno de los pasillos. El texto, escrito con marcador negro grueso, mostraba un mensaje poco sutil. “Te esperamos a la salida. Ahí morirás”. Firmaban El Albino y Jiménez. Entré a la clase, arrastrando los pies con un color semejante al de Drácula. Estaba pálido. Me senté en mi banco y no miré a nadie. Noté que Ishimuro temblaba en su asiento.

Por algunos minutos traté de portarme como Obi Wan Kenobi. Ese viejito con poderes de la película. Traté de derrotarlos con la mente. Cerré los ojos y me puse a pensar en como caían abatidos mientras yo controlaba sus pensamientos. El albino y el gordo Jiménez en el suelo, la gente aplaudiendo, el sol brillando tras de mí. Sí, había una posibilidad. Un cachetazo del albino me devolvió a la realidad. La maestra seguía distraída leyendo no sé que en su libro de clases. “A la salida te la damos”, amenazó con un susurro para luego retirarse a su asiento, ubicado en el extremo izquierdo de la sala, al final, donde sólo se sientan los tipos rudos. Vi el reloj. Quedaban 4 horas y cincuenta y nueve minutos para mi final.

Vengando a Ishimuro

2007-11-12T17:37:00.000-03:00

Sucedió hace mucho tiempo en un país muy lejano. Yo sólo tenía seis años. Seis. Un niño indefenso. Vivíamos en un departamento ubicado en el segundo piso del antiguo edificio “Antonatos”, enclavado en el barrio de Punta Paitilla. Algo así como Vitacura. Pero la diferencia era que no estábamos en Chile. En Panamá todos los días el termómetro rebasa la marca de los 30 grados y la humedad te abraza y te muerde, impidiéndote vivir. Esa era la época en la que soñaba. Un niño enclenque que alucinaba con cualquier cosa menos las matemáticas y la historia. Bueno, con cualquier cosa que no pasase en el colegio. Soñaba con ser un héroe. Un pistolero, un forajido, un agente secreto. Cualquier profesión con un arma y una misión inconfesable. Dada mi edad, no pensaba en conquistar damiselas, elevar la mano por sobre sus rodillas en lugares atestados de gente y escaparme de la fiesta con la más bonita del curso. Eso vendría años después. Sólo quería tener un enfrentamiento. Con una pistola plateada en una mano y una mirada desafiante. Claro que no tenía hermanos ni una mirada desafiante. Sí una hermanita que sólo quería jugar con sus barbies y muñecas. Una lata. No me quedaba otra que imaginar que era el enemigo e iniciar fuertes combates sin tomar prisioneros. A lo más alguna muñeca decapitada era el saldo de las batallas hogareñas. Pero eso me empezó a aburrir… Pronto encontraría el consuelo en un amigo japonés. Era el amigo ideal. No hablaba. Nunca. Después descubriría que era mudo, que sus padres eran de Okinawa y que se dedicaban a vender algo conocido como pescado crudo. Sushi. “Qué asco”, le dije en más de una oportunidad. Ishimuro era tímido y compañero de banca en el colegio, aunque a él le tocaba sentarse cerca de una de las compañeras más bellas del curso. Todos los días Ishimuro llegaba con un juguete nuevo “made in Japan”. Como una grabadora que reproducía ruidos escatológicos y que usaba para provocarle nauseas a la profesora de castellano. El juguete solía durarle una semana. A la salida del colegio, alguien lo golpeaba, le quitaba su juguetito e Ishimuro volvía con su ojo rasgado hecho una montaña morada. Siempre lo mismo. Un día decidí intervenir. Antes de irme a dormir, cargué mi mochila con la cartuchera, el arma plateada del llanero solitario y un sombrero de vaquero. Ese día estaba nervioso. Ishimuro había traído un nuevo aparato nipón y los ojos de nuestros compañeros brillaban con una maldad no antes vista. Tocaron el timbre a la una. Ishimuro salió corriendo, presagiando lo que acontecería. Yo me cambié en el baño y tras tomar un camino secreto a través de la oficina de partes, me dirigí hacia el destino. Cuando llegué Ishimuro estaba en el suelo, aferrado a su juguetito. Dos matones de siete años se acercaban a él. Uno negro y gordo, con una cicatriz al lado del ojo derecho y el otro más bien albino, flaco y con fama de cojonudo. Lo miraron y dieron otro paso y, de la nada, me vieron emerger. Con el traje escolar y la mano derecha acariciando el arma, que descansaba en la cartuchera. Me acomodé el sombrero. “Déjenlo en paz”, dije, mientras sudaba copiosamente al percatarme de qué diablos podría ser un niño más bien tímido con un arma a fogueo. “Y si no, ¿que?” fue la respuesta del cojonudo albino. Retrocedí. Luego respiré hondo y di dos pasos hacia el frente. Vengo a hacer justicia, pensé. Ishimuro se levantó y cayó rápidamente al suelo tras una serie de patadas del agresor de origen afroamericano. Empecé a rezar. Lo que no sabía era que el arma, producto del calor, se estaba empezando a derretir y que la tapa roja de seguridad del cañón estaba suelta. El albino se abalanzó sobre mí, antes de que me pudiera agarrar, saqué el arma y apreté el gatillo. La tapa roja salió volando y se le clavó en la nariz. Cayó de dolor, llorando. El afroamericano dudó. “¿Te quedan más tiros pendejo?”, preguntó mientras se acercaba y cerraba el puño. Ishimuro salió corriendo. Al menos había librado. Mi destino no sería tan feliz.

[Texto elaborado para el taller literario de F.Mouat]

mitos y leyendas

2007-11-09T11:11:00.000-03:00

La ñoñería existe. Y las grandes historias pueden hacer milagros. Bajo esas dos premisas, la nota publicada hoy en LUN sobre un tipo en Nueva York que conoce a una niña, no le habla, y luego lanza una campaña web masiva para poder ubicarla y lo logra, es notable. Les dejo el sitio web. Si fue un mero truco publicitario, debo reconocer que fue un buen truco. Uno que ayuda a creer en las historias, el destino, el futuro. Al menos por unos minutos. ¿Habrá sido verdad?

Un día extraño

2007-11-05T17:08:00.000-03:00

La muerte es la ruta de escape a la vida. El regreso a los orígenes. Eso son los viajes, además de excusas ideales para escapar de la rutina, la modorra, el cansancio. Pero hay otros periplos que te permiten descubrir, encontrar, reconectarte con espacios y personas. A mediados de los noventa tuve uno de esos. Trece de agosto de 1995. El concepto era simple. Mi abuelo, el padre de mi madre, su nieto y un tren rumbo al sur. Sería una larga aventura por el día porque mi abuelo había decidido no pernoctar en otra ciudad. Yo creo que extrañaba su cama, su equipo de sonido y escribir un poco antes de dormir. Recuerdo haber despertado temprano y pasé a buscar a mi abuelo en un viejo y roñoso taxi. Estaba feliz, con sus zapatillas blancas, inmaculadas, listo para el desafío. Tras llegar a la Estación Central y comprar los boletos, nos percatamos de que aún había algo de tiempo antes de la salida del próximo tren. Hicimos hora, como todos. Un té con leche y algo para comer. Hablamos y conversamos de muchas cosas. De la vida, del pasado, de sus sueños. Quería visitar su tierra natal en Asia, grabar más y más discos, escribir poesía, publicar un libro en hindi, ver crecer a sus nietos… El tren partió, inusualmente, puntual y por horas y horas anduvimos recorriendo lugares, con caminatas cortas para luego volver a la estación de turno y proseguir rumbo a la VII Región. Llegamos hasta Talca. Hicimos un paseo por la ciudad. Mi abuelo, caracterizado por su afiebrada avaricia, se detuvo ante el escaparate de una gran tienda con telas. Parecía sorprendido. Dudó en comprar tela de lujo para hacerse unas camisas con su sastre. No recuerdo si hizo la compra, pero quiero creer que así fue. Sí recuerdo un café escondido, un lugar pequeño, de un pasillo angosto, eterno, con focos amarillos resplandecientes. Un oasis estilo inglés en pleno centro. Comimos algo. Ya era tarde y todavía quedaban 4 ó 5 horas para llegar a Santiago. Durante el regreso, dormitaba, mi cabeza golpeaba contra la ventana y veía a mi abuelo renovado, lleno de energía. Ese sería uno de los últimos viajes a su lado. Al llegar a la casa, el ambiente era tenso. Todo sucedió en cámara lenta. Recuerdo la cara de mi viejo, destruida, cansada, con una lágrima asomándose. “Tu abuelo paterno ha muerto”, susurró mi madre. No entendía nada. Sólo pude abrazar a mi viejo. “Lo siento”, dije. No tuve fuerza para nada más. Fue un día raro, distinto. Once años después falleció mi abuelo. El padre de mi madre. El explorador, el mal genio, el intratable. Al menos logro cumplir algunos sueños. Escribió poesía, grabó música –tiene cientos de discos almacenados- y pudo publicar su anhelado libro en la India, aunque no fue un éxito de ventas ni encabezó ningún ranking.

[texto elaborado para el taller literario de F.Mouat]

La película de Muñoz

2007-11-05T12:31:00.000-03:00

Hay gente que lo logra. Hay gente que no. Hay gente que sueña y persigue esos sueños. Otros renuncian en el camino. Es un orgullo decir que un amigo no renunció. Leopoldo Muñoz, crítico de cine, estrenó su película: “Diario de Vida”. Como lo indica su nombre, es su historia, su vida en 7 años llevada al celuloide y que fue estrenada recientemente en el Festival de Valdivia. Esta es la entrevista que dio en On/OFF. Salud.

Los últimos pensamientos de Bukowski

2007-11-04T17:46:00.000-03:00

Charles Bukowski (1920-1994) fue un grande. De eso no hay dudas. Siempre fue un placer leer sus novelas crudas, brutales y sinceras sobre la derrota, el trago, las mujeres y una vida sin sentido. Para muchos quizás no fue todo lo honesto. Quizás inventó gran parte de su vida, habrán pensado algunos… No fue así. La mejor prueba de ello es su libro póstumo: “El Capitán Salió a Comer y los Marineros Tomaron el Barco”, es un diario de vida con sus últimos meses de vida. El libro está en formato de diario (día a día, a la hora que escribía el longevo escritor en su MAC) y contiene textos muy interesantes que, hasta su último suspiro, no hacen nada más que corroborar el espíritu real de Bukowski: todo le importaba un carajo y no tenía temor en reconocerlo. Les dejo un fragmento.

“Un día lento hoy en el hipódromo, mi maldita vida colgada de un gancho. Voy todos los días. No veo a nadie por allí que vaya todos los días excepto los empleados. Probablemente tenga alguna enfermedad. Saroyan perdió el culo en el hipódromo. Fante con el póquer, Dostoievski con la ruleta. Y realmente no es cuestión de dinero, a menos que se te acabe. Yo tenía un amigo jugador que me dijo una vez 'no me importa ganar o perder, lo único que quiero es jugar'. Yo le tengo más respeto al dinero. He tenido muy poco la mayor parte de mi vida. Sé lo que es el banco de un parque, y los golpes del casero en la puerta. Con el dinero sólo hay dos problemas: tener demasiado o tener demasiado poco”.

Pelando el cable: Kirsten Dunst

2007-11-04T17:11:00.000-03:00

Tal como lo mencioné en algún post reciente, hace algunos días tuve el placer de ver “Elizabethtown”. Esta nueva ambiciosa película de Cameron Crowe (“Almost Famous”, “Jerry McGuire”, “Vida de Solteros”) tiene un tono interesante, melancólico que te conecta con algo. Mi amigo Dogor escribió, en su particular y delirante estilo, una crónica a raíz de una escena en la película. Para quienes no entendieron, el regalo era un álbum con fotos, descripciones, CD’s con las canciones precisas para un road trip del protagonista, quien se preparaba para atravesar diversas ciudades en su automóvil, acompañado por las cenizas de su padre. En ese sentido, al final los pequeños gestos de minas increíbles o totales son los capaces de destruirte. Pero esos grandes gestos, siguiendo la línea argumental de mi compadre, no tienen que ver con más o menos silicona, actitud canina en el catre o algo similar. Al contrario. Gestos simples que demuestran que piensan en ti. Basta una palabra adecuada, un abrazo, una dulce sonrisa. Eso. Pero la belleza, para el nivel de profundidad del tema, da exactamente lo mismo. Si esa mujer te gusta es por algo (no es una desconocida que viste sonreírte en un café). Esa es la primera gran lección del episodio comentado. La segunda lección es más cinéfila y arriesgada: cuando vemos a Kirsten Dunst, una de las actrices más talentosas –y hermosas, por cierto- de la nueva generación, estamos ante la presencia de la futura Meg Ryan.

Ciudad de Vaqueros

2007-10-30T12:00:00.000-03:00

Recuerdo esa vieja ciudad. Polvo en las calles. Escucho a Ernio Morricone. El olor a harina de pescado emerge de cada rincón para anestesiar el alma. El sol golpea con fuerza para luego esconderse. Ya no quedan caballos. Todos los vaqueros se fueron a dormir. Es la hora. Qué diablos. Otra noche en el far west chileno. En un pueblo de pistoleros y sabandijas ganadores con aires de ciudadanos de mundo… La noche es violenta, sin descanso, interminable. El ron, el tequila y la música se mezclan en todas partes. Se respira vitalidad. “Barracuda” es la cantina preferida por los chicos del Sheriff, una suerte de Liguria venido a menos. Las damiselas en peligro buscan un forajido para menear esas caderas y pasarlo bien. Aunque sea por un rato. La música suena fuerte. Se escuchan disparos a lo lejos. Hay una eterna sensación en la gente. Parece una ciudad sitiada. Todos anhelan con escapar de ese letargo, pero es ese letargo es lo más notable de esa maldita ciudad. En Iquique el tiempo parece no avanzar. Los relojes no funcionan. La calma es total. Nadie tiene apuro, pues no hay ningún lugar al cual llegar. Nada importa de verdad…

Llega la mañana, la modorra, la siesta pegajosa bajo el complaciente calor. Piscina, descanso eterno. El lugar ideal para guardar las armas y vivir el famoso “descanso del guerrero”. Así es Iquique. Es todo y nada a la vez. Una mala copia de Miami, un pueblo fantasma con aires de modernidad. Es la zona franca, los turistas, el alcohol y los excesos. Es la ciudad que visito verano tras verano y que, en 1988, me vio crecer. Echo de menos esa maldita ciudad, sus olores y sensaciones de letargo. Echo de menos el rancio sabor del vino –de botella, ojalá reserva- en los labios morados, tras una noche de juerga en la playa. Echo de menos los comentarios en Radio Bravíssima, las comidas familiares, las caminatas eternas en la madrugada, el hecho de saber que todo está perdido y que está muy bien que sea así. Ese aire de vivir en una “tierra de ganadores” donde está bien ser un perdedor. Quiero volver. Algún día, algún día…

[texto elaborado para el taller literario de F.Mouat]

Bitácora de un resucitado*

2007-10-23T09:58:00.000-03:00

Jueves

Un bar. De Noche. Es tarde. Estoy borracho. Bueno, casi. Me habría encantado emborracharme. Pero qué más da. Ella ríe y pide otro ron. Ha sido una noche larga. Empezó con una comida, con miradas cómplices y un escote amable, que me miraba fijamente. Traté de concentrarme. Me apoyé en dos Jack Daniels. Resultó imposible. Mi mirada seguía caída, perdida. Sonaba Björk de fondo. Escuchamos ese disco una y otra vez. Hora de irse, de reírse a carcajadas, de mandar todo a la mierda y entrar a un bar, escondido. Un viejo cantaba en el piano. No se entendía nada. Un bloody Mary y otro ron. Y qué diablos. 2.30 am. Hora de irse. Una última mirada, un beso, y a correr.

Viernes

Sueño infernal. Nada más que decir. Trabajar como zombi, las pastillas de guaraná ayudan. El guaraná es cool. Te permite cometer excesos y reír. Ser una especie de Charly. “Malditas perras todas”, dijo el loco. Un llamado de una amiga y a degustar vino. Fue un trayecto largo. Dormitaba en el taxi. No puedo imaginar la resaca sabatina, de verdad no puedo…

Sábado

A quién se le ocurre llamar a las 9 am. Crisis. Diarios, revisión. No es tan terrible. La mente vuelve a estado cero. Domir. Son las 11 am y el ritual sagrado. Arsenal y la orquesta, sufrir hasta el final y el 2-0 tranquilizador de Rosicky. El día corría lento. Muy lento. Todo en ralenti. Me sentía más rápido de lo que era. Debo haber parecido un dinosaurio vencido, tratando de volver. Una especie de “Mano de Piedra” Durán, intentando prolongar la pelea, con los guantes abajo, y una maldita sonrisa en el rostro. Mall de turno. Felicidad de plástico. Sólo necesitaba un CD de Javiera Parra envuelto en papel de regalo, un peluche para mi sobrino y volver. Y fue eterno. Agotador. De la nada llegó la noche. Cumpleaños. Guaraná. Un último intento. Levanté los guantes. Me miré al espejo y con una polera ochentera, salí disparado. “Yo puedo resucitar”, gritó Calamaro alguna vez. Yo también quiero. Toco el timbre y ya imagino los gritos, abrazos y bailoteos al son del reggaetón. Una noche más en esta puta ciudad.

Domingo

No existo. No soy nada. Soy menos que nada. Soy sueño acumulado, un cuerpo cansado. Por suerte nadie contestó el teléfono. Por suerte no hubo comida. Por suerte enciendo la TV, rendido, a ver a Cameron Crowe y “Elizabethtown” y pensar en que se cumple un año de la muerte de mi abuelo…

* Texto elaborado para el taller literario de F.Mouat.

Cine: "Ocean's Thirteen"

2007-10-13T21:08:00.000-03:00

Después de la ambiciosa y catastrófica “The Good German”, Steven Soderbergh (“The Limey”, “Out of Sight”) volvió a la arena que más le acomoda. Con juegos de colores –la fotografía es obra suya-, un tono relajado y un ánimo lúdico en cada escena del metraje, “Oceans Thirteen” es un buen y entretenido ejercicio fílmico. En su nueva película, la tercera entrega de la trilogía iniciada con “Ocean’s Eleven”, podemos ver un elenco coral liderado por George Clooney, Brad Pitt y Matt Damon, al que se incorporan Ellen Barkin y Al Pacino, Soderbergh se sumerge en el mundo de las Vegas y en cómo el equipo de Danny Ocean (George Clooney) se prepara para un nuevo golpe. La película logra entretener por su tono y porque es capaz de no tomarse tan en serio como en las escenas en la que los personajes no dudan en tirarse tallas sobre su vida personal.

Cine: "El Duelo"

2007-10-13T20:57:00.000-03:00

En su última película de artes marciales, Jet Li y el director Ronny Yu (“The Bride With White Hair”) hacen un trabajo interesante. Ambientada en China ancestral, el filme aborda el tema de las artes marciales con una mirada particular sobre el honor, la amistad y el amor. Con combates visualmente impresionantes y una fotografía que sobresale aunque sin alcanzar el nivel de las últimas películas de Zhang Yimou (“Héroe”, “La Casa de las Dagas Voladoras”, “La maldición de la Flor Dorada”). La historia: un conocido luchador artes marciales sueña con seguir peleando hasta ser el mejor gladiador de la provincia. Su rabia, ego e ira terminan con una masacre y una rehabilitación espiritual. Jet Li, si cumple su promesa. El artista no pudo haber elegido una mejor historia para abandonar los filmes de artes marciales. Recomendable.

Nota para cinéfilos: las coreografías de lucha, filmadas en el tradicional estilo WiFu (kung fu con cables), es obra de Yuen Wo Ping (“Matrix”, “Kill Bill”, “Kill Bill vol 2”, “El Tigre y el Dragón”).

Les dejo una de las coreografías de la película.

La era Bielsa

2007-10-13T20:41:00.000-03:00

Levantó la cabeza, eligió el mismo ángulo dos veces. Siempre con la breve carrera, borde interno y la comba infernal. Dos tiros libres. Dos joyas de Juan Román, el cuestionado. Dos goles. Miradas perplejas, un arquero que jugaba al 123 momia y Chile terminó perdiendo 0-2 en su anhelado debut por las clasificatorias para Sudáfrica 2010. “Vamos, Vamos, Vamos Argentina”, rugía el público en el Monumental de Nuñez. Y está bien. Convengamos que hubo avances. Otra actitud, mentalidad ofensiva, cobros discutibles. Un estratega de verdad en la banca. Quizás la derrota no duela tanto. Quizás. Quizás sólo esperábamos el milagro de ver el “fenómeno Vodanovic” y el Festival de Viña del Mar. Que Pedro Carcuro fuera reclutado a última hora por Canal 13 para continuar como la voz oficial en el proceso clasificatorio / eliminatorio para Sudáfrica 2010, porque además sufrir en cada uno de los siguientes partidos, en cada una de las pelotas detenidas, se sufre mucho más escuchando una serie de relatos insulzos, acompañados de los comentarios de Carlos Humberto Caszely. Salvo la acidez de Aldo Rómulo, no queda nada más que tener paciencia. Mucha paciencia. Bienvenidos a la era Bielsa.

Rob Reiner tenía razón

2007-10-08T18:40:00.000-03:00

En “Cuenta Conmigo” de Rob Reiner hablaban sobre los amigos de la infancia. “Nunca tuve amigos después como los que tuve cuando tenía doce”, sentenciaba el protagonista. Mi mente desvaría. Si pudiéramos escoger una edad para volver a vivir, reviviría aquella época, cuando tenía ocho, nueve o diez años. Transcurrían los ochenta. Eran años lentos. Bueno, todo era lento, bajo el sol quemante y los 32 grados promedio en medio del trópico, en plena Ciudad de Panamá. Eran años en los que hacíamos nada y no había nada que hacer. Años de modorra. De caminar al colegio. De compartir con el grupo de siempre. Ramón sólo hablaba de “Mazinger Z”. Pinzón soñaba con hipnotizar a los amigos. Justo Villalaz solía inventar historias dignas de García Márquez que todos juraban que habían sucedido alguna vez... Celedonio vivía al lado de una casa embrujada, o al menos, eso pensábamos y Cabrera era el amigo púgil, hábil con los golpes. Todos vivíamos lo mismo. Los años pre Noriega. Todos soñábamos, día a día, con que el reloj corriera un poco más rápido, sólo un poco más, para poder escapar del Colegio San Agustín y empezar así la rutina de siempre. Comer, descansar, y esperar el “Festival de Robots”. Eso era sagrado. En serio. Más que el fútbol, el béisbol o las noches de NBA. Es que esa época era de placeres sencillos, simples. De hablar de La Guerra de las Galaxias. De sentarse y montar una vigilia, como todo un país, para ser testigos de la última pelea –y derrota- de “Mano de Piedra” Durán. De correr los martes al supermercado para hacerse de las historietas de “Memín”. O simplemente recordar los parajes en aquellos viajes en el Renault azul hacia alguna ciudad lejana. De probar sabores como los chocolates gringos después del colegio o las bebidas de fruta en lata. Con vueltas y vueltas viendo juguetes en Farmacias Arrocha y en Felix B. Maduro. El ’95 pude volver y redescubrir esa ciudad. Fue con unos whiskys en el cuerpo con Cabrera, en un bar tapizado en cuero blanco erigido justo donde antes se ubicaba la capilla del colegio. Fue un viaje en el que puede visitar los lugares de antes y reencontrarme con ese grupo, con esos amigos. Es raro. Todos han cambiado. Ramón es un exitoso abogado de un bufete cinco estrellas. Justo es un cantante de rock metálico. Cabrera, el ahora socio en la barra, es un ejecutivo divertido y relajado. Pinzón sigue pelando el cable. De Celedonio, nunca nadie más supo. A la distancia, me quedo con esos años. Con los ochenta. Con un clima perfectamente insoportable (nada es perfecto) y con la nostalgia de una época que fue y que nos marcó a todos. Rob Reiner tenía razón.
Texto elaborado para el taller literario de F.Mouat.

La ilusión del día

2007-10-02T11:14:00.000-03:00

¿No les ha pasado alguna vez? Vamos, al menos una, ¿no? Se levantan temprano, abren los ojos, golpean el despertador y vuelven a dormir. Luego despiertan, descansados, relajados, con energía. Bueno, no tanta. Un café, tostadas y otro nuevo día. Y todo parece perfecto. Desde el rayo de luz que se cuela sigilosamente entre las cortinas para iluminarla a ella, tiernamente desnuda y dormida, y al niño que corre, sonrisa en boca, a dar un abrazo de oso, mientras arroja la mamadera a un costado, hasta el sabor de la menta que se derrite en la boca, mientras nos dirigimos a la puerta, en forma pausada, alegre, con música en los oídos y el corazón batiendo melódicamente, rumbo a un trabajo único e inspirador. En ese trayecto todo es perfecto. O casi. La atmósfera limpia, la temperatura, los conocidos que se cruzan por la calle. Nadie reclama, nadie grita, no hay bocinazos mortales de los cuales escapar. Sólo vemos rubias preciosas de ojos azules, piernas esbeltas y figuras hipnóticas, caminando, contra el viento, mientras sonríen plácidamente y agitan sus culos tallados a mano. Estamos en Estocolmo, en pleno centro, donde se respira el desarrollo en cada esquina. El cielo es azul y despejado. Demasiado. El sol empieza a quemar. Cada vez más. Pequeñas gotas de sudor se asoman en la nuca, en la sien. Nos secamos y seguimos. De pronto, el suelo empieza a temblar. Lentamente, primero. Luego aumenta la intensidad. Terremoto grado 9. Y no sabemos qué diablos hacer. Todo tiembla. El cielo se viene abajo como un techo Copeva style. No podemos sostenerlo. Moriremos aplastados… Todo se va a negro…

Ya despertemos de ese dulce sueño. Es tarde. La cama está vacía, aunque permanece su estela. Dormimos de más. Un poco de guaraná, café, jugo y a correr por las calles. Por calles donde los autos se golpean unos a otros, pegados, casi sin moverse. Donde los bocinazos se suceden por doquier. Con mujeres que no sonríen ante nada ni nadie, y sólo caminan presurosas por llegar a algún lugar, o a ninguno. Hace un frío de mierda, y eso que estamos en plena primavera. En el cielo ya se ven nubarrones y eso que no había pronósticos de lluvia. Llegamos a la misma pega. La de siempre. A otro día de la Marmota. A hacer lo mismo, una y otra vez.

Sí, ahora me pueden entender: no me sorprende nada a estas alturas. Sí me alucina poder imaginar un futuro mejor antes de volver a la realidad. Antes de despertar, atrasado, para entender que la vida está pasando raudamente, que nada se detiene, que los seres queridos se alejan, mueren, se pierden en el tiempo. Que el pasado no volverá y no hay ganas de seguir lidiando con el presente. Que el futuro es cada vez más sombrío, más próximo y aterrador.

Texto elaborado para el taller literario de Francisco Mouat.

A la Hora Señalada

2007-09-25T16:02:00.000-03:00

Un verdadero hijo de puta. Un desalmado. Un cowboy. Corrijo. Un cowboy obsesivo. Las cosas se hacían a su manera o no se hacían. Así de simple. Mi abuelo era como una especie de Bielsa. Loco e incomprendido. Con mañas para todo. Odiaba el pescado y todo lo que nadase en el mar. Su olor le repugnaba y era intolerable. Punto. En una comida de negocios en pleno Hong Kong, por ejemplo, un chef tuvo la osadía de intentar freír un pescado vivo en una plancha a un lado de la mesa. Mi abuelo no lo dudó. Se levantó rabioso, dejó la plata y encaró a los comensales. “Les había advertido”, dijo, para luego dar media vuelta y enfilar hacia la puerta… Eran pequeñas cosas y a su manera. El agua hirviendo en la ducha (con un balde con agua caliente a sus pies, por cualquier imprevisto), un whisky a las 7 de la tarde, puntual. Sí, todo era a la hora e incluso antes. Recuerdo cuando quería operarse de cataratas. Nos obligó a levantarnos al alba y partir raudamente a la clínica del doctor Arentsen, donde llegamos 15 minutos antes que se abriera el recinto. El médico no podía creer la obsesión de su paciente. “¿¿¿Pero qué hace usted a esta hora aquí???”, vociferó. Se levantaba a la misma hora para degustar el mismo desayuno, la misma caminata, la misma rutina. Siempre. Todos lo recuerdan así, puntual, enérgico, obsesivo. Bueno, convengamos que esa fortaleza le permitió vencer un ataque cardíaco en pleno vuelo rumbo a Santiago. Imagino que le susurraba al miocardio “no todavía, dame más tiempo, resiste mierda”, mientras las azafatas pedían un doctor abordo y se desplegaba el contingente de emergencia en el Comodoro Arturo Merino Benítez. Yo lo recuerdo de otra forma. Hace casi un año un fuerte resfrío lo mandó a la cama primero, luego a la clínica de la Universidad Católica. Ya tenía la voz baja, problemas de audición e incluso había olvidado su vieja manía de retar a todos por todo. Ahora reía y dejaba que decidieran por él. Esa fue la primera señal. Los doctores aseguraban que mejoraría pronto, pero sabemos que los doctores mienten. El virus nunca fue identificado. Y fue avanzando progresivamente. Hasta que un domingo me desperté con un tempranero llamado. Recuerdo haber corrido para terminar viéndolo como lo entubaban en un intento desesperado por salvarlo. Ese sería el inicio de la agonía final. Fueron dos semanas. Y luego se fue. En silencio. Bueno, eso dicen algunos. Quienes lo vieron en sus últimos segundos aseguran que intentó levantarse, que hubo un último intento, uno más, un manotazo desesperado para intentar torcer su destino antes de caer rendido. Esa es una versión. Yo creo que tenía una cita con la muerte. Que no le molestó romperles el corazón a sus hijos con tal de llegar a la hora. Puntual. Como siempre.

texto escrito para el taller literario de Francisco Mouat.

Cine: Death Proof

2007-09-12T14:14:00.000-03:00

"Because it was a fifty fifty shot on wheter you'd be going left or right. You see we're both going left. You could have just as easily been going left, too. And if that was the case... It would have been a while before you started getting scared. But since you're going the other way, I'm afraid you're gonna have to start getting scared... immediately!"

- Stuntman Mike

Vuelve a sorprender. Con un manejo de cámara prodigioso, fotografía juguetona y audaz –parte con estética de cine B, sigue con blanco y negro y termina con un colorido moderno- y diálogos y situaciones dignas de su genio, Quentin Tarantino lo logra otra vez. Ahora con “Death Proof”, la película protagonizada por Kurt Russell, quien, como el ex doble de películas Stuntman Mike, se dedica a acosar y asesinar a agraciadas damiselas. La banda sonora sorprende y alucina, tanto o más que la asociación entre el peligro, los autos y el sexo o el lap dance de Vanessa Ferlito. Mención aparte la conexión con los mundos y productos esbozados en otras películas de Quentin (como las bebidas, restaurantes y hasta un ringtone con el silbido característico de Daryl Hannah en "Kill Bill).

Fútbol: un CRA de nueve años

2007-08-06T03:22:00.000-03:00

Tiene 9 años. Sí. Sólo nueve años. Y es figura. Es el llamado a ser un crack (“un CRA”, diría Closs). Gambetea a sus rivales como si no le costara, como si fuera lo más natural del mundo. Hace goles, trompos y enganches dignos de Dinho. Se llama Rhian Davies. Y tiene sólo nueve. Fue contratado por el Manchester United, en un experimento a lo (Lionel)… Les dejo el video.

Una frase mágica (pelando el cable)

2007-08-06T03:11:00.001-03:00

Una explicación clásica para explicarlo todo. Simple. Una frase corta y precisa. Con acento porteño. Sirve para justificar derrotas, expulsiones, tonteras, despidos, fracasos. Se usa mucho en el planeta fútbol trasandino. Y ante esa frase se acaban los interrogatorios, las dudas, las preguntas, los ataques. Los misiles son desviados al océano y la paz reina en el estudio. La última prueba fue hace unas horas. Fox Sports. Un futbolista argentino de la Sub 20 campeona del mundo, Escudero creo, era interrogado por dos comentaristas argentinos. Le preguntaron por el escándalo tras el título. Por ese video, filmado por un compañero gracias a la tecnología celular, en la que se mostraba a los jugadores pateando un teléfono y causando destrozos en un hotel canadiense. Fue ahí cuando vino la frase y la conversación prosiguió sin sobresaltos. “No miraaa… ya está”. Esa frase. Una frase. Y listo. En las tierras de Homero Simpson la frase era “yo no fui”. En Chile creo que no existe un arma de ese potencial. Salvo la famosa fórmula para utilizar un verbo, eliminar el pronombre, y aventurarse a que por designios de la simple naturaleza y/o fuerza cósmica algo ocurrió. Ejemplos: “se rompió”, “se echó a perder”, “se quebró”…

Cine: Transformers

2007-08-06T02:55:00.000-03:00

Michael Bay siempre ha hecho lo mismo. Como artesano atado a los designios de Hollywood siempre se ha caracterizado por no tener mirada pero si mucha técnica y dominio del timing. Por abusar del plano circular, insertar ralenti e historias de amor sin ningún grado de profundidad. A eso le suele agregar violencia (“Bad Boys II”), ritmo vertiginoso (“The Rock”) y entretención barata (“Armageddon”). Todo, eso sí, con muy buena fotografía. Transformers es más de lo mismo. Sólo que con efectos especiales sorprendentes (el CGI no es distinguible de la acción de carne y hueso) que seducen, en buena parte del metraje, para luego terminar agotando al espectador. Cine de matinée pero sin resaca. Para recordar a Megatrón, Optimus Prime y compañía.

Síntesis

2007-08-06T02:54:00.000-03:00

Viernes a mil. Trabajo. Comida. “Transformers” (nota 5, no más). Xbox. Dormir. Poco/Nada. Martilleo del “maestro”. Deseos de Asesinar. Deseo terminado. Coincidencia: problema acuático solucionado. Matrimonio. ¿Ir o no ir a la iglesia? Tarde, muy tarde. Primeros en la fiesta. Nadie. Cri Cri. Un café de refugio. Hacer hora. Empezó la fiesta. Alcohol, comida, música, reír. Dormir, descansar, estar. Vencer la jaqueca. Almorzar (pastas). Comprar regalos. Juguetes. Una pausa. Burger King. Despedida. Xbox. Lectura. Siesta. Más lectura. PC. Fin.

"El Fútbol es Sagrado"

2007-07-20T01:17:00.000-03:00

Murió Fontanarrosa… En mi mayor época futbolera hubo un cuento que leía una y otra vez. Era esa etapa de la vida en la que el fútbol importaba más que todo y no había excusas para perderse un partido. Aquella en la iba a la cancha domingo a domingo. Años en los que pude apreciar las gambetas de la “Vieja” Reinoso, los carretones de Patricio Nazario (Yañez) y las rabonas de Claudio Daniel (Borghi). Eran aquellos años en los que, como estudiante de periodismo, soñaba con lograr ser un comentarista deportivo (años después comentaría fútbol en el norte), y anotaba tácticas, veía partidos y todo, pero todo, giraba en torno al balón. Finalmente encontré el cuento. Una joya. Ojo con la frase del húngaro. Aquí les dejo el cuento como un pequeño homenaje a un gran personaje de la fauna literaria y de este planeta mejor conocido como “planeta fútbol”.

EL FUTBOL ES SAGRADO

por Fontanarrosa

La que yo digo era en blanco y negro, se llamaba “Match en el infierno “ y la dieron hace mil años. Era una época en que íbamos siempre al cine, especialmente con Fernando y, muchas veces, veíamos tres películas seguidas, entrando al cine a la siesta y saliendo cuando ya era de noche. Nadie podía imaginar ir al cine a ver una sola película, como ahora, o ir a ver la película principal y no la de complemento. Era como tirar la guita, como estafarse a si mismo. Por esa razón vimos tres veces, con Fernando, “El rubí sangriento”, una película de pistoleros, en Centroamérica, con ventiladores de techo y un malo que masticaba cacahuetes, andaba en silla de ruedas y terminaba haciéndose pelota al venirse en banda por un precipicio. La única virtud, quizás, de “El rubí sangriento”, era que siempre, no sé por que misteriosa lealtad, iba de complemento de las de Jerry Lewis y nosotros éramos fanáticos de Jerry Lewis.

Lo cierto es que, apenas nos enteramos de que “Match en el Infierno” era de fútbol, nos fuimos con Fernando de cabeza al Monumental. Creo, incluso, que fuimos mucho más temprano, creyendo que había preliminar de reserva. Y era polaca, o checa (tendría que preguntarle a Daniel). Una película seria de esas con poca música, como “Kanal” y que terminaba para la mierda, como deben terminar las pelicula serias. Nada que ver con la fantochada de “Escape a la victoria “, que dieron hace poco, como segunda versión en technicolor y cinemascope, de aquella digna “Match en el Infierno”.

Por supuesto, por respeto a la memoria de la primera, no fui a ver esta otra, máxime cuando me enteré que atajaba Sylvester Stallone. Me pareció bien que, en un film donde laburaban Ardiles y el negro Pelé, entre otros, lo mandaran al arco al troncazo de Rambo pero, así y todo, juré no volver al cine mientras atajara ese tipo. De cualquier manera, después, me enteré del resultado de la película por la radio y por los diarios: por supuesto, todo había sucedido como yo lo temía. En lugar del final amargo y lógico de la versión antigua, acá los prisioneros del campo de concentración no solo ganaban el partido contra los guardianes nazis, sino que, en medio de la euforia entendible de su sufrida parcialidad, aprovechaban el festejo y se viraban del cautiverio aumentando la decepción del Tercer Reich. No podía esperarse otra cosa de Stallone. Si no había considerado un producto comercialmente vendedor la derrota norteamericana en Vietnam, al punto de trocarla en victoria en su delirante colección de Rambos ... ¿cómo podía esperarse que aceptara el áspero epílogo de “Match en el infierno”? Sylvester es uno de los que no se aguantan esas cosas, como no se aguantó el final de “Primera sangre”, el atrapante librito de David Morrel, de donde sacó a John Rambo. En “Primera Sangre” el ex combatiente de Vietnam termina recagado a balazos, como muy lógico corolario para cualquier tipo que le pegue a la policía, mate a varios de ellos y, por si todo esto fuera poco, destruya un pueblo de punta a punta. Sylvester consideró que no era constructivo deprimir así a sus compatriotas y, en su película, si bien Rambo termina llorando como un mariquita, queda lo suficientemente vivo como para enfrentar los futuros riesgos de varias superproducciones más. No dudo que, si el día de mañana, Stallone decide poner de nuevo en la pantalla “ El extranjero “ de Camus, no terminaría muriendo en una pestilente cárcel árabe como le pasó a marcello Mastroianni. Sylvester encabezaría un motín para escaparse con el resto de aquellos desdichados y se casaría por fin con la hija del jeque tras poner entre rejas a Yasser Arafat, el comandante Carlos y un centenar de fedayines de “ Septiembre Negro”.

Pero a lo que voy es a esto, retornando al tema de la remota “ Match en el infierno “: esa película me dejó una frase reveladora, un mensaje para la posteridad. Presten atención. Porque muchas veces uno va a ver infinidad de películas que se promocionan y anuncian como verdaderos reservorios de mensajes fundamentales: “ Una película que cambiará su vida" dicen los anuncios, “ Una revelación que lo acercará a la verdad como una luz cegadora", promete. Y pese a que uno es reacio a ilusionarse pensando que, por la exigua cantidad de dinero que insume una entrada de cine, alguien pueda revelarle el recóndito secreto de la existencia, esos clarines publicitarios suelen atraerlo. Por supuesto, luego, dichos mensajes no son para uno, sino para la dama o el caballero que está sentado al lado y en la mayoría de los casos, la película no se entiende un carajo. A veces sí, un destello extraño parte de la pantalla como si un rayo perdido del haz de luzescapado del proyector rebotara en ella y se nos clavara entre los dos ojos como una astilla de plata. Me pasó una vez a mí, en una película que agarré empezada, de complemento, y me dejó completamente pelotudo. La película se llamaba “ Cleo de 5 a 7 “ y, aún hoy, no he podido explicarme el porqué de tamaño impacto. Tampoco han podido explicármelo los psicológos, quizás porque de 5 a 7 sea una sesión demasiado prolongada para ellos.

Pero retornemos a “Match en el infierno”, que es a lo que quiero referirme, y a esa frase que conjuga el mensaje pleno de sabiduría y realismo.

Voy a refrescar un tanto la línea argumental de aquella película para explicar al lector inadvertido, más o menos, por donde va la cosa.

La acción transcurría en un campo de concentración alemán, en la Segunda Guerra. Para celebrar ya no recuerdo qué, una celebración que convocaba a varios líderes nazis, los capos del campo deciden hacer un partido de fútbol entre los guardianes y los presos. Los presos aceptan, a pesar de que no se los veía con el mejor ánimo ni con un excelente estado físico. Pero tenían una carta en la manga: entre ellos había un húngaro que era un jugador profesional, que la rompía, la hacía trapo. Supongo que había allí una resonancia ligada a la realidad, no sé si Puskas, o Kocsis, o Boszik, alguno de aquellos integrantes de esa formidable línea delantera húngara, había sido prisionero de los germanos en la vida real. Este tipo, el húngaro que la hacía de goma, se llamaba, o le decían, ”Jo” (¿sería ese el nombre? ¿ Por qué me viene a la memoria, si no? Juraría que era así). Se llamaba Jo. Muy bien.

Los prisoneros, una multinacional de harapientos, comenzaban, entonces un duro período de entrenamiento bajo el permiso alemán, para enfrentar a la fuerte escuadra de la cruz gamada. Jo estaba muy animado ante la posibilidad de volver a ponerse los cortos, pero ... ¿qué ocurre? ... ¡La verdadera intención del grupo de prisioneros era escaparse! Huir del campo de concentración aprovechando las relativas libertades que les daban sus captores. Cuando le comunican eso a Jo, éste se chiva realmente ¡El quería jugar el partido! ¡A él que no le vinieran con el asunto de pirarse cuando ya se veía de nuevo pisando el verde césped y había atesorado en sus oídos el embriagador repique del balón sobre la grama! ¡El partido estaba hecho y nadie de ley, nadie que sea verdaderamente futbolero, sea choro o vigilante, deja de lado un desafío para escapar de un campo de concentración por más fulera que sea la comida! Los otros muchachos, los contra, habían conseguido camisetas para todos, tenían la pelota, habían alquilado la cancha, habían hablado con el referí, hasta le habían puesto redes a los arcos... ¡Y ellos se iban pirara antes del partido como unos maulas! ¿Quién iba a querer después, hacerle un partido a los prisioneros? Por supuesto, cuando se lo dijeron, Jo se puso para la mierda. Y fue ahí, ahí mismo, cuando pronunció esa frase que para mí se inscribe entre los grande speeches del cine mundial, comparable al discurso de Marlon Brando ante el cadáver de Julio César, o a los argumentos de Spencer Tracy en “Heredarás el Viento”. Jo agarró la pelota, la tiro para arriba, la durmió en el empeine cuando caía y dijo: “ El fútbol es Sagrado!.

Aunque sea difícil de creer, pese a la magnificencia del pensamiento, el resto del plantel no le dio bola, no se impresionó ante su retórica, no advirtió que estaba ante una sentencia que cortaba en un tajo la historia del más popular de los deportes. Le contestaron que ganando o perdiendo eran boleta, que había que huir. Jo, de mala gana, lo acepta. Intentan escapar, entonces, y los atrapan. Ante esta falta de espíritu competitivo, los alemanes, respetuosos del programa ya impreso, atentos a un público que saboreaba de antemano el encontronazo deportivo, pero sin olvidar los requisitos disciplinarios exigidos por la FIFA, emiten un fallo: la lista de buena fe del equipo de prisioneros, completa, será fusilada luego del encuentro, sea cual fuere el resultado.

Para hacerla corta: juegan y, en el primer tiempo, los germanos les pasan por arriba. En base a sus virtudes históricamente reconocidas, empuje, velocidad y pases largos, el team de los teutones, donde militaban un par de rubios que sabían, se va a los vestuarios con una nítida y justa ventaja, hay que reconocerlo. Colaboró con ese resultado, por cierto, el prácticamente nulo aporte de Jo para su equipo. El húngaro no había podido superar, era notorio, el duro impacto emocional que significa, para cualquier volante creativo, saber que será fusilado luego de las duchas. Debemos recordar, también, que los magyares son algo latinos y, por ende, más propensos a sufrir anímicamente las presiones del entorno. Pero algo ocurre al comienzo del segundo período, que transforma a Jo. No lo recuerdo bien. Tal vez lo que varía su conducta es que se veía venir una goleada memorable y un toque de novela ante el “olé” enfervorizado de la parcialidad germana. Yo creo que eso fue lo que tocó la fibra del jugador internacional. Ese relajo, ese “tomala vos y dale a Hans” desató el tigre dormido que habita en el orgullo de todo jugador que se precie. “La puta madre que lo reparió – habrá pensado Jo por más caído que estuviese-. ¿ Cómo me van a venir a dar un toque a mí estos troncos?” Porque convengamos, el equipo alemán era bueno, pero bueno para jugar entre los giles.

Jugando con algún rejuntado de oficina la podían pisar más o menos, pero no eran ni Beckenbauer ni Gerd Muller ni Bonhof ni ninguno de esos. Y el otro, Jo, había sido internacional de los magyares, mi querido, que con Ferenc Puskas darían la izquierda más esclarecida del comunismo y en el 53 le harían la fiesta a los ingleses por 6 a 3 en el mismísimo estadio de Wembley.

La cuiestión es que Jo se enojó, cazó la globa, la puso bajo la suela ... y andá a cantarle a Gardel. En treinta minutos dio vuelta el partido, hizo tres pepas y hasta le puso la pelota del gol del triunfo al narigoncito judío que jugaba de once y que tuvo la mala idea de ir a gritárselo a la tribuna alemana, adonde estaba la barra brava de los nazis. Los alemanes se enojaron y no esperaron hasta la pitada final. Ahí no más los cagaron a tiros a todos, certificando que es muy difícil ganar de visitantes.

Abandonamos el cine, aquella tarde inolvidable, convencidos de que, si bien finales violentos como aquel le hacían mucho mal al fútbol, habíamos acuñado una frase rectora para la vida.

Desde aquella revelación hasta hasta nuestros días, nunca me he sentido solo en el inquietante sendero de la existencia.

Cuando algún irresponsable, algún advenedizo o inimputable me invita a una tertulia literaria un sábado por la tarde, o insiste en convidarme a cenar una noche en que se televisa un partido de fútbol en directo, las sabias palabras del talentoso mediovolante húngaro vuelven a mis labios para abofetear al atrevido. Y éste ya no reitera su afrentosa oferta. Sabe que no hay razones, ni argumentos, ni sobornos, que tuerzan el soberano designio de lo sagrado.

Hoy suena:

Una noche negra

2007-07-20T00:59:00.000-03:00

La fórmula de siempre. La del nervio inicial. De problemas defensivos (dónde estuvo Larrondo), de un error infantil (Medel se hace expulsar), un equipo sin muchas ideas, el desazón anímico, la locura de los líderes (Vidal), la falta de ideas desde la banca (cuánto se demoraron los cambios cuando sólo se perdía 0-1), un árbitro que compra todo y jugadores que siguieron enredando el partido. Todo termina como ya sabemos. O como creíamos saber. Esta vez con incidentes en la cancha, con el público chileno tirando botellas al referí y, tras el partido, con la detención de 8 jugadores por romper el protocolo FIFA e intentar acercarse a saludar a los jugadores. Fue una noche negra para el fútbol. En un día igual de negro. En el día en el que perdimos a Fontanarrosa...

Chile - Argentina (la previa, recordando el 4-0 a NIG)

2007-07-19T20:38:00.000-03:00

Quedan pocos minutos para Chile - Argentina. Un equipo que juega bien, que divierte y que encanta. Hoy con la ilusión de todos (incluidos aquellos que se cuelgan de cualquier exitismo y aman el fútbol por una sola noche). Mientras pasan los siete minutos que quedan, recordemos los goles en el partido previo (el 4-0 a Nigeria)...

Henry, el mimo

2007-07-19T19:49:00.001-03:00

Fue la figura de "Los Marcianos" . Thierry Henry se cansó de apilar jugadores en la Premier League. Es que juega como los franceses de los '80. En forma inteligente y pausada. A ratos pareciera que está durmiendo el balón con el empeine. Luego empiezan las fintas endemoniadas, algún carrerón loco y aparentemente sin sentido y una genialidad en el área para terminar con una definición de lujo o una asistencia milimétrica. Todo en pocos segundos, mientras los cancerberos, dormidos por la aparente modorra del N°14, se preguntan qué fue lo que realmente pasó. Acaba de dejar a sus queridos gunners del Arsenal y firmó por el Barcelona. Sí, jugará junto a Deco, Etoo, Ronaldinho y Messi. Mientras nos preparamos para ese show, les dejo sus mejores joyas en la cancha... Enjoy!

Aclaración

2007-07-19T19:46:00.000-03:00

Ambos blogs contendrán lo mismo (la alta tecnología de la otra plataforma aún no es "user friendly" y excluye a la mayoría de los usarios de blogger, pues exige inscripción previa).
Saludos a todos los visitantes.

CAMBIO DE DIRECCIÓN

2007-07-19T01:38:00.000-03:00

A contar de hoy este blog cambia de dirección. Ahora en un lugar con más videos, música y textos, por cierto. Los espero en:

http://mch2007.vox.com

Cine: ranking del American Film Institute (AFI)

2007-07-05T01:29:00.000-03:00

Recientemente el American Film Institute (AFI) publicó el listado con las mejores 100 películas norteamericanas de la historia. Definitivamente faltan varias, dado que el listado se presta para el debate...

AFI TOP-100 U.S. FILMS

1. Citizen Kane, 1941.

2. The Godfather, 1972.

3. Casablanca, 1942.

4. Raging Bull, 1980.

5. Singin' in the Rain, 1952.

6. Gone With the Wind, 1939.

7. Lawrence of Arabia, 1962.

8. Schindler's List, 1993.

9. Vertigo, 1958.

10. The Wizard of Oz, 1939.

11. City Lights, 1931.

12. The Searchers, 1956.

13. Star Wars, 1977.

14. Psycho, 1960.

15. 2001: A Space Odyssey, 1968.

16. Sunset Blvd., 1950.

17. The Graduate, 1967.

18. The General, 1927.

19. On the Waterfront, 1954.

20. It's a Wonderful Life, 1946.

21. Chinatown, 1974.

22. Some Like It Hot, 1959.

23. The Grapes of Wrath, 1940.

24. E.T. the Extra-Terrestrial, 1982.

25. To Kill a Mockingbird, 1962.

26. Mr. Smith Goes to Washington, 1939.

27. High Noon, 1952.

28. All About Eve, 1950.

29. Double Indemnity, 1944.

30. Apocalypse Now, 1979.

31. The Maltese Falcon, 1941.

32. The Godfather Part II, 1974.

33. One Flew Over the Cuckoo's Nest, 1975.

34. Snow White and the Seven Dwarfs, 1937.

35. Annie Hall, 1977.

36. The Bridge on the River Kwai, 1957.

37. The Best Years of Our Lives, 1946.

38. The Treasure of the Sierra Madre, 1948.

39. Dr. Strangelove, 1964.

40. The Sound of Music, 1965.

41. King Kong, 1933.

42. Bonnie and Clyde, 1967.

43. Midnight Cowboy, 1969.

44. The Philadelphia Story, 1940.

45. Shane, 1953.

46. It Happened One Night, 1934.

47. A Streetcar Named Desire, 1951.

48. Rear Window, 1954.

49. Intolerance, 1916.

50. The Lord of the Rings: The Fellowship of the Ring, 2001.

51. West Side Story, 1961.

52. Taxi Driver, 1976.

53. The Deer Hunter, 1978.

54. M-A-S-H, 1970.

55. North by Northwest, 1959.

56. Jaws, 1975.

57. Rocky, 1976.

58. The Gold Rush, 1925.

59. Nashville, 1975.

60. Duck Soup, 1933.

61. Sullivan's Travels, 1941.

62. American Graffiti, 1973.

63. Cabaret, 1972.

64. Network, 1976.

65. The African Queen, 1951.

66. Raiders of the Lost Ark, 1981.

67. Who's Afraid of Virginia Woolf?, 1966.

68. Unforgiven, 1992.

69. Tootsie, 1982.

70. A Clockwork Orange, 1971.

71. Saving Private Ryan, 1998.

72. The Shawshank Redemption, 1994.

73. Butch Cassidy and the Sundance Kid, 1969.

74. The Silence of the Lambs, 1991.

75. In the Heat of the Night, 1967.

76. Forrest Gump, 1994.

77. All the President's Men, 1976.

78. Modern Times, 1936.

79. The Wild Bunch, 1969.

80. The Apartment, 1960.

81. Spartacus, 1960.

82. Sunrise, 1927.

83. Titanic, 1997.

84. Easy Rider, 1969.

85. A Night at the Opera, 1935.

86. Platoon, 1986.

87. 12 Angry Men, 1957.

88. Bringing Up Baby, 1938.

89. The Sixth Sense, 1999.

90. Swing Time, 1936.

91. Sophie's Choice, 1982.

92. Goodfellas, 1990.

93. The French Connection, 1971.

94. Pulp Fiction, 1994.

95. The Last Picture Show, 1971.

96. Do the Right Thing, 1989.

97. Blade Runner, 1982.

98. Yankee Doodle Dandy, 1942.

99. Toy Story, 1995.

100. Ben-Hur, 1959.

La frase del día

2007-06-29T13:10:00.000-03:00

“I want what's coming to me… The world, chico, and everything in it”
- Tony Montana, Scarface

Escenas que nos matan

2007-06-28T01:04:00.000-03:00

Hay películas que matan, escenas imborrables, diálogos tatuados en la mente y directores que nos trastornan... hablo de las películas favoritas y no de las mejores en la historia del cine. Sí de aquellas que hemos visto una y otra vez. Hasta el hartazgo. Pero que una y otra vez, cada cierto tiempo, revisamos en DVD o nos seduce en el cable en una día de trasnoche, hipnotizándonos. Hablo, en mi caso, de Tony D'Amato en "Any Given Sunday" (dir. Oliver Stone) y su amor por la lealtad, el whisky y el liderazgo en una cancha, y esa escena del discurso inspirador. Hablo de Carlito Brigante y su fallido intento de redención en "Carlitos Way" (Dir. Brian De Palma), una de las películas más notables de los noventa, y esos minutos en que sabiendo que va a morir, piensa en voz alta. Hablo de Chow Yun Fat y su culpa, de una escena inicial imborrable en una iglesia en "The Killer" (Dir. John Woo) o las coreografías de "Hard Boiled" (también de John Woo). Hablo de un polícia y un ladrón cuyas vidas se desmoronan mientras se persiguen a lo largo de Los Angeles en "Heat" (Dir. Michael Mann) y las explosiones de los personajes o la historia de unos "Buenos Muchachos" (Dir. Martin Scorsese), mafiosos italianos con códigos propios y una visión moral distinta, con un J. Poesci que simplemente no tolera el buen humor. Les dejo algunas imágenes. Para qué seguir (más adelante citaremos las de Woody Allen, Clint Easwood, Spike Lee y, por cierto, Orson Welles. Por ahora les dejo algunas imágenes de los filmes mencionados. Enjoy.

ANY GIVEN SUNDAY

CARLITOS WAY

HEAT

HARD BOILED

BUENOS MUCHACHOS

8 cosas (meme)

2007-06-26T16:06:00.000-03:00

Andan con la idea de hacer un meme, para contar con 8 cosas personales. Uno en el mundo virtual no puede negarse a tomar la batuta y responder. Pore so, ahí va:

1 - me cargan los meme.

2 - me dan ganas de asesinar, bueno no de asesinar, pero sí matar a golpes a las personas que insisten en hablar en el cine o que no apagan el celular. Vamos, el cine es sagrado.

3- Ver NBA y beber Jack Daniels is the american way. Way fucking cool.

4- Cuando pequeño fui un Tevito. Desde Mazinger Z hasta McGyver. Con mi hermana pásabamos tardes enteras frente a la TV. Era eso, la literatura y la NBA. Todo para evitar una ciudad que odiábamos (Panamá).

5- No tolero a las personas que confirman para algo y luego no llegan o se ausentan con excusas de dudosa credibilidad.

6- A todas las mujeres. A todas aquellas que no entienden de fútbol o basket. Por favor, cuando uno intenta, en forma concentrada, ver un partido, no preguntar: “quién juega” “dónde juegan” “es un amistoso?” “quién gana?”, si de verdad no tienen interés en saber.

7- Adoro el olor a playa, aunque detesto el mar…

8- Nada de música cebolla. Nunca. No se admiten excusas.

La canción del Día

2007-06-26T01:07:00.000-03:00

McCool

2007-06-26T00:49:00.001-03:00

Camino a una reunión hace unos días, me topé con esta marca. Qué les parece?

Cine: Pulp Fiction

2007-06-26T00:28:00.000-03:00

En 1994, y cuando sólo tenía 31 años, Quentin Tarantino (Kill Bill, Reservoir Dogs, Jackie Brown) rodó Pulp Fiction y revolucionó el mundo del cine. La joya, repleta de proeza visual, buena fotografía, cortesía de Andrzej Sekula, diálogos vivos y chispeantes, se convirtió, junto a su banda sonora, en un objeto de culto a nivel masivo. Si bien varios de sus momentos maravillaron al espectador y son recordados hasta hoy, tras verla por 4ta o 5ta vez, me quedo con el diálogo de de Marsellus Wallace (Ving Rhames) y Butch Coolidge (Bruce Willis) al compás de “Let’s stay together” de Al Green.

Marsellus Wallace y Butch Coolidge

Dogorland II

2007-06-13T11:33:00.000-03:00

Hablando de la matrix virtual que todos llevamos dentro (nuestro mundo), existen conceptos que no cambian. Hace un tiempo escribí sobre lo que pasa en Dogorland o la tierra virtual que todos proyectamos (vamos, el nombre suena bien). En Dogorland nunca perdemos, nunca hay fracasos. En Dogorland el éxito está siempre a la mano. En Dogorland creemos en el amor no termina, en que la felicidad es alcanzable. En Dogorland el alcohol es un amigo, no un problema. En Dogorland, el cine es sagrado. El fútbol también. En Dogorland el rival es más débil y tonto. En Dogorland la confianza excesiva es normal. La soberbia también. En Dogorland la consola de juegos (Xbox, PS2) es un amigo más. En Dogorland la la literatura es un refugio.

Cine: Hard Eight

2007-06-07T11:47:00.001-03:00

Antes de las vitoreadas “Boggie Nights” y “Magnolia”, Paul Thomas Anderson (37) hizo una pequeña joya. Sin ser una película extraordinaria sí es una buena película capaz de mostrar, en poco más de 1 hora y 40 minutos de metraje, todo el talento del director nacido en Los Angeles. La historia es simple: Sydney (Philip Baker Hall), un sabio viejo adicto al juego y el alcohol –un verdadero old timer- rescata a un vago de la calle y le da secretos para triunfar en el mundo de los casinos. Años después la historia muestra que son amigos, hasta que aparece una mujer (una magnífica Gwyneth Paltrow ), un ambicioso matón, cortesía de Samuel Jackson, y un secreto del pasado. La fotografía de de Bob Elswit (quien también acompañaría al director en “Magnolia” y “Boggie Nights”) es alucinante y Thomas Anderson muestra algunos de sus guiños visuales (buenas secuencias de travelling siguiendo a los personajes a través de casinos y de encumbradas escaleras en moteles de bajo precio) aunque permanece centrado en la actuación. En cada diálogo. En cada mirada de sus personajes.

Emilio alias "el pirata Jack Sparrow"

2007-06-06T01:35:00.000-03:00

Emilio tiene casi 4 años. Emilio es cool. Emilio habla como adulto, con palabras atípicas. Para Emilio los helados y emparedados son "una delicia". Emilio sabe contar cuentos de "brujas tenebrosas", pero siempre llama a su público a no preocuparse. "Es solo fantasía", explica con una sonrisa. Emilio quiere ser pirata. Quiere ser "Jack Sparrow". Para él hasta una cuchara es una espada y deben "morir todos los cabezachuecas", como suele proclamar a los cuatro vientos antes de lanzarse al combate. Emilio es un as del dibujo, con formas y trazos que sólo su ávida imaginación es capaz de descifrar. "Había una vez..." Así inicia los relatos que dan vida a sus obras, antes de volcarse de lleno a una obra maestra digna de Picasso. Emilio ve monitos animados, corre en la plaza y todo le divierte. Para Emilio no existe "Homero Simpson", pero sí "Bombero Simpson". Emilio tiene buena memoria. Se acuerda de todo, especialmente cuando uno lo ha olvidado. Emilio es adorable, pero, como todo buen ciudadano, también es capaz de protestar. "Oh Dios mío que injusta es la vida", disparó una vez mientras se arrojaba al suelo, alegando por no poder comer pizza (ya eran las 12 am). Para Emilio "el rock es bueno". Emilio me cae bien. Muy bien. Bueno, su madre también.

Cine: OldBoy (otra vez)

2007-06-06T01:33:00.000-03:00

Lo dije en septiembre del año pasado y lo repito ahora. Tras verla recientemente, OldBoy es simplemente una obra maestra. Un imperdible. Visualmente alucinante, capaz de inspirar a artistas como Tarantino. Si no la han visto, no pierdan otro minuto.

El Regreso de Bill (Laimbeer)

2007-06-05T17:33:00.000-03:00

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Bill Laimbeer ganó dos títulos. Fue uno de los Bad Boys, de aquellos Pistons de fines de los 80. Un tipo rudo que llevaba el baloncesto físico al límite. Hoy Laimbeer es técnico. Y no cualquier tipo de técnico. Según un artículo del NY Times, Laimbeer, como DT del equipo de Detroit de la liga femenina profesional norteamericana, es un líder que no duda en popularizar el uso del improperio, incluso para inventar jugadas tácticas, quien pone apodo a cada uno de los jugadores. Su mantra es la DEFENSA. Un tipo que puede bromear, gritar e incluso llevar a las altas atletas a un bar y cantar “Piano Man”, a vista y paciencia de 200 comensales. “Digo lo que otros piensan y no se atreven a decir”, confiesa Laimbeer. Y su equipo ya lleva varias vueltas olímpicas. Muchos aseguran que pronto será técnico en la competitiva NBA. Los invito a leer el artículo.

Cuenta Regresiva

2007-06-03T23:12:00.000-03:00

Cuenta regresiva. Sólo ocho días para el 11 de junio, para otro festejo del natalicio. Esta vez el trigésimo cuarto. El tiempo vuela, no?. Como cantaba Glenn Frey, “so much has happened, that nothing’s changed.” “No estamos viejos”, seguro pensarán. No se engañen. Sé de lo que hablo. Vamos al grano. Todavía alucinamos con la música ochentera. Vimos “Tardes de Cine” acompañados de una taza caliente de Cola Cao. Recordamos películas que nadie ha visto. Atari nos cambió la vida. Usamos otro lenguaje y tenemos otra mirada. Somos cool pero no tanto. Intelectuales pero no graves. Sómos jóvenes. Adultos jóvenes. De eso se trata, no? De ser techies, posmodernos, complejos y difíciles de entender. De leer libros que nos matan, escuchar música hipnótica, tomar mil tipos de café y hacer reverencias sacras al Jack Daniels y la clásica etiqueta azul. De idolatrar a Lennon y Mick. De creer que "Matador" era un himno a José Marcelo Salas Melinao. De haber visto a Bird, Magic y MJ. De seguir hablando de la felicidad de plástico y de pensar menos en cambiar el mundo. O al menos intentarlo. De hablar más de lucas y menos de emociones. Todavía nos provocan nostalgia los nombres de Koji Kabuto, Mazinger Z y el Baron Ashler. Vamos, estamos viejos, pero qué coño, ni tanto. Todavía hay tiempo para enmendar el rumbo. Serán 34 años y el inicio de la segunda parte. De un nuevo viaje. O al menos del mismo viaje pero a mayor velocidad. De eso se trata, no?

Libros leídos recientemente

2007-06-03T20:35:00.000-03:00

The Dip, de Seth Godin. Libro del gurú del marketing que, esta vez, explora las métricas para medir las situaciones en las que es preciso aplicar a trabajos, proyectos, carreras, para saber cuando renunciar, siempre en búsqueda del triunfo final. Muy fácil de leer, con teorías interesantes, buenos ejemplos pero falta de profundidad.

Un Mundo Modelo de Michael Chabon
Encontré este libro del ya notable autor norteamericano (escribió Wonderboys y The Amazing Adventures of Kavalier & Clay) a sólo 3 mil en providencia. Muy buenos relatos, aunque extraños, que tienen cierto parecido a los cuentos de David Foster Wallace, interesantes, cautivadores, pero con finales abiertos e imprevistos que te dejan un leve sabor amargo. En todo caso es recomendable.

NBA: King James y su hazaña

2007-06-02T20:26:00.000-03:00

Le dicen el rey. "King" James. Y Lebron James mostró grandeza en el 5to partido de la serie (finales de conferencia). Anotó 25 puntos consecutivos, 29 de los últimos 30 de su equipo (Cleveland) y un total de 48 pts. en el encuentro. Victoria para Cleveland. Detroit enfrenta la eliminación. Muchos comentaristas norteamericanos osaron usar la expresión vedada -"Jordanesque"- y ya surgió la comparación con el famoso escolta de los Bulls. Más que entrar a comparar, esta secuencia pasó a la historia de la NBA. Vale la pena echarle una mirada, junto a la volcada contra R.Wallace y un entretenido comercial con tiros de mitad de cancha (emulando el de Ronaldinho en el que estrella balones contra el travesaño).

Sus 25 pts contra Detroit

La clavada contra Rasheed Wallace (el partido en Cleveland)

El spot

Atletas Suicidas y Hollywood

2007-05-30T11:17:00.000-03:00

Hay una nueva tendencia que une al mundo del deporte con el cine. Y no se trata de ver a Jack Nicholson apoyando a los Lakers en Los Angeles. Se trata de deportistas profesionales que no llegaron a la NBA o la NFL y que, mágicamente, ingresan al mundo del celuloide a trabajar como dobles. Arriesgados dobles. Y no de cualquiera. El último hombre araña es nada menos que un deportista norteamericano que no trepida en lanzarse al vacío desde edificios. Y sin paracaídas. Les dejo el artículo publicado por Page 2 de Espn.

Cine: Spider-Man 3

2007-05-26T23:51:00.000-03:00

Sam Raimi vuelve a superarse. A Sorprender. A cerrar otra buena película. Sí porque Spider-man 3, además de ser el éxito de taquilla del momento en la tierra del Tío Sam y el resultado de una inversión de cerca de US$250 millones, es una película visualmente alucinante. Con la maestría de Raimi, la tercera entrega del héroe amistoso de Nueva York, abarca distintos procesos de los personajes enfrentando su adultez… El mérito de la película es la operática visual desplegada por el director. Viajar con el Hombre Araña por los rascacielos de la Gran Manzana no parece una demostración del poderío de los efectos digitales (CGI), sino una invitación a ser parte de la aventura. A que la imaginación pueda vivir en cada salto al vacío. En cada acrobacia del héroe de izquierda, como escribe mi amigo y crítico de cine, Leopoldo Muñoz. Hay un sinnúmero de detalles que asomaban como grandes ventanas hacia dimensiones interesantes (el lado oscuro de Spiderman, los tormentos internos de Sandman, la relación P.Parker – Mary Jane), pero la fotografía de Bill Pope (la trilogía de Matrix), las actuaciones, la visión de Raimi y la banda sonora de Christopher Young se mezclan para crear otra pequeña joya salida del mundo del comic.

Pelando el Cable IV: el choque de la ficción

2007-05-23T00:41:00.000-03:00

Tras haber leído parte del libro “Sex, Drugs and Cocoa Puffs” de Chuck Klosterman sobre temas pop hay un tema interesante. Una ventana hacia un mundo no planteado. En el mundo de la ficción ¿Qué tan conscientes son los personajes del mundo de la no ficción que nos rodea? Ejemplo. ¿Puede Indiana Jones ver películas de clásicas de Hollywood? ¿Puede Batman, en ciudad Gótica, pasar por un kiosco para comprar historietas de Superman? Hasta donde llegan los límites de las barreras de la ficción dentro de la ficción. Porque de no existir esas barreras podríamos ver a Carlito Brigante (Al Pacino), en Carlitos Way, estudiando a fondo el camino sin retorno de Michael Corleone (Al Pacino) en El Padrino. Esa posibilidad permitiría encontrar referencias cinéfilas reales dentro del cine y no solamente en la forma de filmar (planos, encuadres, estilos). Sería una locura y una sensación de parodia y paranoia constante. Sin límite. Pero al menos es divertido pensar que es posible.

Los Cavernícolas

2007-05-19T00:04:00.000-03:00

En la misma línea (marketing y las historias), hay una campaña de GEICO en la que dicen que "es tan fácil usar el producto que hasta un cavernícola podría", despertando la ira de cavernícolas modernos que viven hoy. Es divertida y su impacto en USA dio origen a un sitcom sobre la vida de cavernícolas que viven y tratan de adaptarse hoy a las costumbres norteamericanas. Les dejo algunas piezas. Disfruten.

Storytelling: NBA y la campaña publicitaria con David Blaine

2007-05-18T23:56:00.000-03:00

El story telling está en boca. Contar grandes historias. Historias divertidas, inspiradoras, diferentes. Conquistar y seducir a las audiencias con un relato distinto. Eso lo entendió la NBA que lanzó recientemente (en la televisión norteamericana) una campaña en la que se narran distintas historias relacionadas con la ilusión del deporte, narradas por el mago David Blaine. Si me preguntan a mí, la cosa funciona muy bien. Les dejo los principales spots de la campaña.

Davis y ¿La jugada del año?

2007-05-15T02:00:00.000-03:00

Quizás queden eliminados. Pero esta jugada de Baron Davis quedará para la posteridad. Se fue, entró hasta la llave y se lanzó con furia sobre el aro, clavando el balón encima de Kirilenko. Sin duda postula a la clavada del año (junto a una de D.Wade al finalizar la temporada regular). Para los que no lo vieron y disfrutaron, enjoy.

NBA: A veces

2007-05-14T01:38:00.000-03:00

La portada de Espn.com lo dice todo.

A veces los sueños mueren. A veces los héroes caen. A veces los milagros no existen. A veces hasta el propio Baron Davis, o B-Diddy, es una sombra y su magia desaparece. A veces el equipo aburrido y fome es capaz de hipnotizar y dormir al equipo eléctrico. A veces 20 mil voces, 20 mil camisetas amarillas con la frase “We Believe” y 40 mil aplausos no levantan a nadie. A veces no cambiar el plan –correr y lanzar triples- es el peor plan posible. A veces las ganas de defender no sirven para hacerlo. A veces nada sale bien, y todo mal. A veces hay noches como esa. A veces se acaba la suerte. A veces todo parece irse al diablo. Sí, Golden State, equipo sensación, perdió con Utah. 1-3 abajo en la serie. ¿Todo sepultado? Al menos hay 20 mil camisetas con los brazos arriba, clamando por un milagro. Lo que sí quedó claro es que el equipo demostró que, SIEMPRE, a pesar de todo, es bueno morir con las botas puestas. Sin transar. Fuerza.

Venganza en Panamá

2007-05-11T19:23:00.001-03:00

A raíz de esta venganza infantil retratada por Dogor, me acordé de este episodio. Pasó hace tiempo. Hace mucho tiempo. En ese colegio había verdaderos “bullys”. Gigantones que se alimentaban de hormonas y que lo único que hacían era jugar baseball, batear “home runs” (“jonrones” le dicen allá) y atormentar a los bichos raros (yo y mis amigos siempre fuimos bichos raros). Había un gro-ne. Era el jefe de la manada. El cacique máximo. Su palabra era ley. Lo único que hacía era pegar y abusar del resto. En aquellos años era temido. El matón golpeaba a cuantos se le pusiesen en el camino. Era una viva imagen de Nelson, de Los Simpsons, pero en versión cromada. Yo dejé el colegio, y el país, en 1987. Años después me enteré que hubo una venganza. Uno de mis mejores amigos en aquella época, hoy convertido en uno de los abogados más reputados de Ciudad de Panamá, decidió desquitarse de una vida de sufrimeinto. Todo sucedió un viernes. Fue escupido e insultado. Y no aguantó más. Entrenó todo el fin de semana, lanzando golpes al vació, imaginando al gigantón acobardado en una esquina, con música rockera en los tímpanos. Se prometió que lo castigaría. Duro. Sin piedad. Sorpresivamente. Llegó el lunes y en pleno bus escolar esperó ser provocado. Al menor gesto del agresor, se levantó y se lanzó en una carrera suicida. Fueron golpes a mansalva sobre el rostro del iracundo agresor. Uno, dos, tres… y más. Todos miraban atónitos. Al cabo de un minuto, todo había terminado. Mi amigo, un David cualquiera, bajó la guardia y contempló que Goliat sangraba copiosamente. Pero no había mayor daño. Ni signos de un Knock out. En ese momento, pienso, debe haberse persignado y esperado lo peor. Pero no pasó nada. El grandulón había captado el mensaje. “Ya no me teme”, pensó. Nunca más le levantó la mano. Nunca más lo agredió. Por suerte. Porque de haber querido lo hubiese matado.

NADA

2007-05-11T18:56:00.000-03:00

No tengo nada que decir. No he hecho nada. No he ido al kika a tomar cerveza. No he ido a almorzar con amigos extraviados. No me reencontrado con esa mujer que perdí en Jorge Washington. No comencé a leer a Michael Chabon. No estoy leyendo a Seth Godin. No me hice adicto la serie “24” en DVD (en maratónicas jornadas, por cierto). No he seguido los playoffs de la NBA. No he caminado acompañado de una mascota nipona (Ipod). No he meditado. No he curado heridas y cometido errores. No he trabajado de sol a sol. No he seguido en la pelea, creyendo, soñando. No he tenido tiempo para pensar en mi hermana, en el viaje que ¿viene?, ni en un futuro mejor. No he hecho nada más que escribir al revés en este post.

Cine: Lo peor

2007-05-11T17:13:00.000-03:00

Momentos horribles de cine. Para reír. Y llorar. Enjoy.

Recorriendo Santiago parte I

2007-05-06T16:50:00.000-03:00

Sí, Los Simpsons en la verdulería / botillería "El Chaguito", siutada en Manuel Montt. Ahora todos usan una imagen, una marca, para diferenciarse, para resaltar en esta ciudad.

NBA: Los Golden Boys

2007-05-05T22:00:00.000-03:00

Las lecciones en la vida están en todas partes. Incluso en una cancha de baloncesto. Jueves en la noche. David vs Goliat. Dallas Mavericks visitan a los Golden State Warriors. El equipo con mejor récord en el Oeste contra el peor clasificado. Playoffs. “Win or go home”, reza la campaña de la postemporada. ¿El score? 3 -2 en partidos jugados. Dallas debe ganar uno para forzar un séptimo partido. Todos los expertos daban a los Warriors por muertos. Incluso Charles Barkley, ex basquetbolistas y comentarista de TNT. Todo un estadio vestido de amarillo. “We believe” era la frase en todas los 20 mil jerseys que repletaron el recinto. El grito era ensordecedor. Y sucedió lo inesperado. La figura, el líder de Golden State, Baron Davis sufre una lesión apenas iniciada la brega. Davis se dirigió al camarín cojeando y llevándose toda la ilusión. Pero volvió. Se vendó toda la pierna y decidió jugar sí o sí. Por el honor y la gloria. Y jugó como nunca. Anotó 20 puntos y entregó 10 asistencias. Y fue todo un líder en la cancha. Su compañero Stephen Jackson lo secundó con 7 triples. Con un baloncesto agresivo, desordenado, pero lleno de talento, contragolpes y tiros de larga distancia. Un deleite para la vista… El tercer cuarto fue de antología. Todo el público de pie y una racha de 18 puntos a 0 (ganarían el cuarto 36-15) para asestarle un golpe al mentón al candidato al título y dejarlo en el suelo, confundido, sin posibilidad de reacción. Y fue victoria. El gigante en el suelo sin explicación. KO. Por casi 30 puntos. Hazaña. “Golden Boys” fue la portada de Espn.com. David le ganó a Goliat y Davis fue el héroe, recordándonos una vez más que hay que luchar siempre, nunca bajar los brazos, darlo todo. Siempre. Impossible is nothing.

Tenerse Fe (La Frase del Día)

2007-04-25T19:42:00.000-03:00

"En dos años Temuco jugará la Copa Libertadores"
- Eduardo Bonvallet

Los Magníficos y otro triste final

2007-04-24T10:56:00.000-03:00

Otro triste final. Están de vuelta. Murdoch, Mario Baracus y Face. Los Magníficos. Pero no se equivoquen: en una noticia aparecida hoy en La Tercera informan que los actores que encarnaron estos personajes ochentenos (D. Schultz, Mr. T y Dirk Benedict) participarán en un reality británico en donde, lea bien!, intentarán de contactar a su fallecida coestrella en la famosa serie de TV, George Peppard. Otra forma de perder en la vida. De un éxito efímero hace algo más de 20 años a aceptar un fatídico destino, volviendo sin ninguna gloria a un reality -al igual que en Chile- para intentar recuperar la fama perdida y tratar de revivir aquellos "años dorados" (sic) y ganarse unos dólares más. Otros perdedores en busca de un pedazo de cielo. Otro triste final.